Bocata de salami

Un fin de semana que te cagas

2008-08-25T18:58:00.005+02:00

El viernes me encontraba yo al borde de la desesperación cuando mi jefe (uno de ellos) decidió que podía irme a mi casa a las tres y cuarto de la tarde. Fabulous! Me compré una lasaña y me vi ¿Qué he hecho YO para merecer esto!!, que sigue siendo una de las mejores de Almodóvar. Carmen Maura está suprema y las actrices de reparto, de levantarse a aplaudir.

Como he estado fuera de Madrid, tenía muchas ganas de salir por la noche, así que llamé a Proudstar para salir, que estaba aquí su amigo Giorgio (esto de tener que respetar los nombres de los personajes de su blog es demasiado complicado para mi cerebro). Estuvimos primero tomando una copa en su casa y jugando al Buzz (por supuesto, gané yo) y luego nos fuimos al Poliéster y al Ocho y medio.

En el Poliéster estaba pinchando uno que parecía un poco mamarracha, aunque luego acabó siendo majete y nos puso La revolución sexual. En el momento en que Proudstar se acercó a la cabina, sonaron todas las alarmas de ¡Cuidado en la cabina del Dj! pero todo se quedó en nada.

El Ocho y medio, según Proud “la meca de la modernidad”, no deja de ser un antro lleno de mamarrachas fotologueras, que apesta no se sabe muy bien a qué y en el que apenas se puede respirar del calor que hace. Yo a la media hora tenía los ojos que se me caían al suelo. La música no estaba mal, though. Eso sí, presenciamos un espectáculo que no podría haber sucedido en otro sitio. Estábamos próximos a la salida, intentando captar unas burbujas de oxígeno que bajaran de la puerta cuando viene una tipa que estaba en la cola del baño y le dice a Proud “grande, grande” levantando los pulgares. No, no se refería a Proud, sino a su camiseta de “Caca, pedo culo, pis”. Ahí seguíamos haciendo risas cuando desde el fondo del ocho y medio se acerca una comitiva encabezada por un tipo y su muy perjudicada amiga. A la amiga le caían por las piernas unos churretones de lo más sospechosos. Yo pensaba “la regla no puede ser, es demasiado, lo mismo la han rajao, qué emocionante, uy, mira que mala cara”. Y en ese momento nos dimos cuenta. ¡Se había cagao! Muy fuerte. Un pestazo que te cagas, nunca mejor dicho. La masa humana que poblaba el garito se abrió como las aguas del mar Rojo. En mi vida había visto nada igual. Excuso decir que a Giorgio y a mí nos entró la risa floja, pensando en que si la chica hubiera llevado bragas en vez de tanga, a lo mejor no se habría manchado tanto. Me preguntó qué la llevó a cagarse. Es un fenómeno muy extraño, porque aunque te venga un apurón de estos horroroso, siempre tienes un margen de un par de minutos para llegar al baño más cercano. Y si hay cola empiezas a gritar ¡dejadme pasar, que me caaaago! y todo arreglado. Y lo que está claro es que si una está de seguidillas, lo que tiene que hacer es quedarse en casa con el baño a dos metros.

Salimos corriendo del Ocho y medio y Proudstar se compra unos espaguetis en el chino de la esquina (¡!). Como lo lees. Si es que este chico me come de bien… En el fondo, yo estoy un poco preocupado por el suicidio social de la diarreica. Si a mi me pasa semejante cosa no vuelvo a salir de casa. O huyo del país. Pero a mí no me vuelven a ver por el centro ni muerta.

El sábado me levanté tarde, comí mientras veía The Bourne Identity y salí a la calle, que hacía mucho calor en mi casa. Me fui hasta la plaza del 2 de mayo a tomar una cerveza mientras leía Malena es un nombre de tango. Almudena Grandes tiene que sacar un libro nuevo ya, porque me quedan poquitos. No sé qué hace esta mujer, pero sus libros me atrapan de una manera increíble. El que más me ha emocionado sigue siendo El corazón helado, pero la verdad me ha gustado todo lo que le he leído.

Después de la cerveza me fui hasta la Fnac, que entre que está en obras y estaba llena de provincianas, no había quien la aguantara. Me compré Cowboy de medianoche y me fui a verla a casa. Para cenar me compré una bandeja de sushi en el Opencor. Un asco.

Luego el domingo me fui al Rastro. Estaba lleno de gente de fuera, como todo Madrid. Qué ganas de que llegue septiembre. Por la tarde fui al cine con mi amiga MJ a ver Por fin viuda. No sé qué pasó que tuvieron un problema de tensión y cortaron la peli a medias, así que me he quedado sin ver el final. A ver si me la bajo de internet. El caso es que devolvían el dinero de la entrada, pero yo había aprovechado la mía para envolver un chicle, así que sólo vamos a poder cambiar una de las entradas. Si lo sé pego el chicle debajo del asiento, eso me pasa por cívico.

Total, que se ha pasado el fin de semana y no he ordenado mi armario, que era lo que me había prometido a mí mismo que iba a hacer.

Mister L Strikes Back!

2008-08-22T19:45:00.004+02:00

¡Estoy alucinando! Hace nueve meses que no escribo... Esto demuestra que Constancia y yo no somos muy buenos amigos. El caso es que intento pensar en las cosas que me han pasado en estos meses dignas de ser contadas y no se me ocurre ninguna así a bote pronto.

Hace un mes más o menos me llamó mi jefa de estudios para comentarme que un alumno mío está sufriendo acoso por parte de unos compañeros y para preguntarme si yo había notado algo. Lo cierto es que yo no había notado nada, más que el chaval (llamémosle K) me hace unos exámenes de llorar. Sin embargo, K es amigo de unos amigos del novio de mi amigo Manuel, así que le dije que investigaría el tema. El caso es que no sé cómo enterarme de forma discreta. Yo se lo he dicho a Manuel, pero no ha conseguido enterarse de nada, entre otras cosas porque a estado en China un montón de tiempo e investigar sobre un tema delicado, discretamente, a tantos kilómetros de distancia es muy jodido. Pues bien, aunque no debería afectarme, me jode que pase esto. Me jode porque K me cae bien y porque no hay derecho a que en el siglo XXI sigan pasando estas cosas (supongo que sobra decir el motivo del acoso) y porque me gustaría que a los hijos de puta que se dedican a acosar a K los largaran de la universidad, lo que no va a suceder, y porque sería mi venganza personal contra todos los que me han insultado en algún momento. Querido K, si lees esto, cosa que dudo, habla conmigo, cuéntame lo que ha pasado.

Previously on… (II)

2007-12-01T19:58:00.000+01:00

Una mujer baja ensangrentada y medio en bragas en un ascensor, sale a la calle en estado de shock, ya en la comisaría no revela su nombre. Seis meses antes, la misma mujer recibe una oferta de trabajo en uno de los bufetes más prestigiosos de Nueva York. Así empieza Damages, la serie del año.

Hace unos meses hice una lista de mis diez series favoritas y ha llegado el momento de actualizarla. Sin embargo, ahora no voy a ordenarlas. Primero, porque me siento incapaz; segundo, porque luego la repaso con el tiempo y ya no estoy de acuerdo conmigo mismo, y tercero, porque no me da la gana. Ea.

Damages (serie del año 2007)

Como decíamos, la serie del año (no me canso de repetirlo, porque así es: probablemente lo mejor que se ha estrenado en 2007, aunque reconozco que no he visto todo lo estrenado este año, entre otras cosas, porque no tengo suficiente tiempo). Glenn Close está suprema en el papel de Patty Hewes como salvadora del mundo sin escrúpulos. He de decir que a mí la Close no siempre me gusta, pero aquí está fantástica: cómo mira al resto de los personajes, cómo habla y cómo calla, cómo maneja la situación. Casi como Meryl Streep.

Dexter (serie del año 2006)

Ahora en su segunda temporada, que aún no he visto, porque a mí me gusta ver las series de un tirón (o dos o tres, claro, que uno tiene que dormir para tener un careto decente), Dexter es para mí la serie del año pasado. Michael C. Hall (A dos metros bajo tierra) interpreta al forense-psychokiller Dexter Morgan en su misión por las calles de Miami. Otro actor como la copa de un pino. Atención a Jennifer Carpenter, que interpreta a la hermana del prota. Mantiene la tensión hasta el último minuto y deja con ganas de más (estoy deseando ver la segunda temporada). Estoy descubriendo que me encantan las series de a 13 episodios la temporada (aunque luego vienen fatal, porque no se puede meter toda en un DVD: multipliquen ustedes 350 megas por 13 episodios…).

Weeds (serie del año 2005)

Quizá me aventuro demasiado diciendo que es la serie de 2005, porque he perdido un poco la cuenta de qué series se estrenaron cuándo… El caso es que esta serie es una maravilla. No se sabe muy bien si es comedia o si es drama; no dura ni 22 minutos ni 42; es americana, pero parece británica. Mary Louise Parker (Ángeles de América) interpreta a Nancy Botwin, un ama de casa que se queda viuda y se ve “obligada” a ganarse las lentejas traficando marihuana. Atención a Elizabeth Perkins en el papel de Celia Hodes, la vecina cabrona, una especie de Bree Van De Kamp pasada de vueltas.

Hasta aquí mi top 3 de lo último que he visto (de lo último que se ha estrenado). Veamos otras series que he visto recientemente:

The Tudors (2007)

Jonathan Rhys Meyers, ese hombre que me quita la respiración, interpreta a Henry VIII, es decir, a Enrique Octavo, ese que se casó tantas veces (aunque sólo recordemos a Ana Bolena, Anne Boleyn en el original). La serie va, como no, de las intrigas palaciegas, de lo malísimo que es Henry (y lo que nos pone), de lo supermalísimo que es el cardenal Wolsey (Sam Neill, Parque Jurásico), de lo superretorcida que es Anne Boleyn, de lo sufridísima que es Catherine of Aragon (Catalina de Aragón, la hija de los reyes católicos), etc. Muy entretenida, la verdad. Me da la sensación de que el lenguaje está un poco actualizado (no creo yo que en la Inglaterra del siglo XVI dijeran fucking todo el rato… incluso hoy dirían antes bloody) y al parecer la historia se la pasan por el forro de los cojones, pero para los profanos en el tema esto es un detalle de menor importancia.

Gilmore Girls (2000)

Ya sé que llego tarde a comentar las aventuras de Lorelai y Rory Gilmore. Lauren Graham y Alexis Bledel interpretan a madre e hija respectivamente. En realidad, en esta serie no pasan muchas cosas que no pasen en otras (al final, resulta que estamos viendo siempre el mismo argumento), pero el envoltorio en el que nos lo sirven es estupendo. Los personajes secundarios, Emily Gilmore (Kelly Bishop, Dirty Dancing), la relación madre-hija-somos-mejores-amigas, Lorelai y Rory bebiendo café todo el rato y hablando a toda pastilla, las constantes referencias a la cultura pop, la música, las canciones, hacen una serie única. Lo único que me da pena es que el final no está a la altura de la serie.

Una curiosidad: mientras un capítulo de cualquier serie de cuarenta minutos tiene habitualmente unas cuarenta o cincuenta páginas de guión, un capítulo de Las Chicas Gilmore tiene unas ochenta. Atención a la velocidad que hablan las colegas…

Angels in America (2003)

Miniserie situada en la Nueva York de los años 80, con un elenco de actores que incluye a Meryl Streep, Al Pacino, Emma Thompson, Patrick Wilson y Justin Kirk. La serie tiene seis episodios, aunque en EEUU se emitió en dos partes. Narra las vidas entrelazadas de unos cuantos personajes y se centra principalmente en la homosexualidad y el fenómeno del sida (en aquel momento todavía generaba mucho miedo y misterio). Es una serie maravillosa que nadie debería perderse. (En play.com por 9.49 euros.)

Little Britain (2003)

Matt Lucas y David Walliams interpretan a toda una variedad de personajes típicos británicos. Cada capítulo consiste en una serie de sketchs que se van repitiendo a lo largo de las temporadas, introduciendo de vez en cuando algún personaje nuevo. Lógicamente, hay que ver varios episodios para reírse de verdad. Mis personajes favoritos son la mujer del banco que a partir de la 3ª temporada cambia de trabajo y está en una agencia de viajes (“Computer says nay”), Daffyd el único gay del pueblo, el retrasado mental (“Yeah, I know!”), Vicky Pollard (“Yeah, but no, but yeah”) y Pat, la gorda de Fat Fighters. Es una serie que se ríe de los ingleses y que jamás podría hacerse en España, porque en seguida saldrían los de las asociaciones de gays, viejos, gordos y su puta madre a protestar. Hay que verla.

Series que aún no he visto (shame on me):

Six feet under (2001)

Serie sobre una familia de lo más peculiar que regenta una funeraria. No puedo decir más porque prefiero no saber nada antes de ver la serie. Sólo sé que es una vergüenza que yo aún no haya visto esta serie, pero estas navidades me la regalo.

30 rock (2006)

Tina Fey escribe y protagoniza esta serie que supuestamente es de lo mejor que nos ha dado la televisión últimamente. No tengo ni idea del argumento de la serie, ni falta que hace. Tina Fey es una garantía absoluta. ¿Que quién es la Fey esa? Pues la guionista de Mean Girls (Chicas malas, 2004) una obra maestra del género teen protagonizada por la inefable Lindsay Lohan.

The Sopranos (1999)

Aclamada por la crítica mundial, la serie que ha hecho mucho por la comunidad de los osos. Tampoco tengo muy claro de qué va el tema, sólo lo obvio, que se trata de una familia de mafiosos. (Esto de no saber de qué van las cosas no es por desgana, sino porque cuando una película o serie me interesa de partida, prefiero no saber nada, para disfrutarla más.)

Series inmortales que estoy disfrutando:

Dynasty (1981)

La serie que ha hecho la televisión tal y como la entendemos hoy en día. Surgió como contraataque al éxito de Dallas y trata sobre el día a día una familia, los Carrington, forrada a base de chanchullos con el negocio del petróleo. La primera temporada iba sobre la adaptación a este mundo de Krystle, la secretaria de Blake Carrington, cuando se casa con él y de sus luchas con Fallon Carrington, la hija de Blake. Fallon estaba destinada a ser la hijaputa de la serie, pero el éxito de la primera temporada fue no demasiado espectacular, hasta que introdujeron el conocido cliffhanger de la mujer con el sombrero como testigo de cargo en el juicio contra Carrington por matar al novio de su hijo. Estados Unidos entero estuvo esperando como agua de mayo al principio de la segunda temporada, en el que Joan Collins se convirtió en la mala oficial de la serie. Aún estoy viendo la segunda temporada.

Melrose Place (1992)

Contento con el éxito de 90210, Aaron Spelling encargó un spin-off a Darren Star. Los primeros episodios de la serie son algo parecido a 90210, pero con veinteañeros: pequeños problemas de la vida diaria, líos amorosos, algún que otro aborto… Un espanto. Eso opinaba Estados Unidos, así que Darren Star llamó a una amiga suya de la facultad e intentó sacar a la serie a flote metiendo a la misteriosa Jo Beth Reynolds (Daphne Zúñiga) en los conocidos apartamentos. Ni con esas. La cadena quería cancelar la serie. Aaron Spelling vio que se le iba el invento al traste y tomó cartas en el asunto. Cogió a su vixen favorita, Heather Locklear y creó a la archiconocida Amanda Woodward. La serie duró siete años. También la estoy viendo, pero tengo que esperar a que algún alma caritativa norteamericana ripee la recién salida tercera temporada.

NOTA: Bajo mi punto de vista, Amanda NO es la reina de la serie… pero esa es otra historia y será contada en otra ocasión.

Leones por corderos

2007-11-24T14:30:00.000+01:00

La semana pasada venía una noticia en el periódico cuyo titular decía “¿Por qué fracasan las películas sobre Irak en EE UU?”. Tal noticia hacía referencia a Leones por corderos (Lions for lambs, Robert Redford, 2007) y en la parte inferior había un montón de comentarios descalificativos a la película y a la temática de la misma. Lo mejor es que, después de haber visto tal película este domingo, uno se da cuenta de que el 100% de los criticones no la han visto. Y se les nota.

Se puede acusar a Leones por corderos de oportunista (yo no lo creo, en cualquier caso), incluso el propio director de la película dijo que “ahora es fácil criticar a Bush”, pero, desde luego, no se le puede acusar de mentirosa. Yo lo que me temo es que el público no escucha los diálogos. Tal vez de ahí los gritos sofocados de sorpresa al llegar el repentino final. La cuestión es que no es una película facilona, hay que digerirla. Y tras un tiempo de digestión, uno llega a comprenderla.

La historia se compone de tres situaciones paralelas: una entrevista entre una periodista (Meryl Streep) y un senador republicano (Tom Cruise), una conversación entre un profesor de Ciencias Políticas (Redford) y un alumno y la aventura en Afganistán de dos soldados del ejército de los Estados Unidos, uno mexicano y otro afroamericano. Los personajes son imperfectos y lo saben, desde el profesor idealista que sabe encontrar talentos y hacerles ver más allá a la periodista que sabe que se ha vendido a los gigantes de la comunicación, que no han hecho más que dar publicidad a la guerra, al senador que haría cualquier cosa por ser el candidato a la presidencia, a los soldados que se van a la guerra a luchar como leones, pero que están dirigidos por corderos.

Ni que decir tiene que las interpretaciones de los actores principales son sublimes, a pesar del rostro del Redford (chico, la cirugía no siempre sienta bien) y de lo insoportable que es el Cruise. De Meryl Streep no tengo nada que decir porque soy fan.

Quizá sea cierto que ahora es fácil criticar a Bush, quizá sea demasiado pronto para hacer este tipo de películas con la perspectiva que da el paso del tiempo, pero en todo caso, la película suelta un montón de verdades.

Algo tiene...

2007-11-22T22:12:00.000+01:00

Me he dado cuenta de que tengo poderes y puedo ver el futuro. O al menos intuirlo. Mi problema es que luego la gente se adjudica lo que yo predigo, con lo cual lo único que me queda es el consuelo de saber que yo lo dije antes… (Por ejemplo, soy experto en que se pongan de moda cosas que yo digo y que no había oído decir a nadie antes, lo juro, y que luego nadie sea consciente de que las oyeron de mí.)

Cuando hace un año, más o menos, salió la canción de Paulina Ni una sola palabra, escrita por Xabi, el de La Oreja de Van Gogh (a saber quién es el tal Xabi, pero todo el mundo lo dice así de natural), yo proclamé a norte y sur, este y oeste, que La Oreja debería poner a la petarda de Amaya en la puta calle y contratar de inmediato a Paulina Rubio. La Amaya aburre a las ovejas, se cree que canta fenomenal y en el escenario es como una marioneta que sólo mueve el brazo arriba y abajo en una canción. Lo peor. Paulina es otro tema. La verdad es que voz tiene más bien poca, por no decir que ninguna, y ni siquiera afina demasiado bien. Pero carisma tiene un rato. Aparte de que está buenísima, a qué negarlo. Desde luego, La Oreja tiene que dar un golpe de efecto y seguir triunfando y que la Amaya esta se vaya a su casa a hacer petipuá. Mira que es ordinaria la jodía…

El caso es que ahora me entero (leer comentario de JL en este post de Proudstar) de que eso es un rumor que hay por ahí… ¡Eso me lo inventé yo! Desde aquí pido un reconocimiento a mi ingenio, qué coño.

COMPAREN USTEDES:

Esta noche Guille canta para mí

2007-11-18T01:27:00.000+01:00

QUÉ: Concierto de La Casa Azul
DÓNDE: Sala El Sol - Madrid
CUÁNDO: 16 de noviembre de 2007

Tengo tanto que contar, tantas cosas que han pasado en los últimos meses, desde aquel concierto de Björk. Empezaré, sin embargo, por lo más reciente.

No es la primera vez que intento ver a La Casa Azul en concierto. Hace algo así como año y medio, Maiki y servidor nos vimos en la puerta del 8 y medio intentando conseguir una entrada de último minuto para ver el chou del "grupo". Nos fuimos con el rabo entre las piernas.

Esta vez, afortunadamente, conseguimos las entradas a tiempo. Llegamos a la puerta de la sala hacia las once menos cuarto, acompañados de Proudstar y otra gente de la blogosfera (detalles aquí). Quiero, desde aquí, hacer un llamamiento a la dirección de las salas de conciertos: tener a la gente haciendo cola para entrar es absurdo. En la cola estábamos al menos cien personas peladas de frío. Pongamos que hubiera un 10% de abstemios y otro tanto de cutronas. ¡Quedan más de ochenta personas ávidas de gastarse los euros en copas! A 5 leuros cada una, hacen unos ingresos de 400 leurillos. Y todo por el módico precio de abrir el garito media hora antes... Señores, no saben ustedes hacer negocio.

Bueno, al tema. Tras pedirnos unas copas en la barra (regentada por "simpatiquísimos" camareros, by the way) nos metimos en la multitud a esperar el inicio del evento. Tras apagarse las luces empezaron a sonar los acordes de "La revolución sexual", mientras en las pantallas del fondo se iban cargando los androides que forman el grupo. De repente, de no sé dónde, sale Guille Milkyway y empieza a cantar el single (el de no sé dónde viene de que uno es bajito y no veía nada por debajo del pecho de Guille). Tras un comienzo perfecto, se fueron enlazando canciones del nuevo album con canciones que ya son gritisjits de La Casa Azul, como "Chicle cosmos" (la primera canción que escuché del "grupo" en el otoño de 2004, cuando yo aún pensaba que esto era un grupo) o "Superguay", con una versión de "Aire", de Pedro Marín. Las pantallas iban ilustrando las canciones con imágenes de medicamentos ("No más myolastan"), portadas de discos ("Siempre brilla el sol"), los chicos volando ("Vamos a volar" ¿Quieres tomar algo? Pues no sé, un martini o algo), el tapizado de la abuela (en las canciones al piano, piano que yo no veía, así que bien podía ser un órgano Fisher Price).

Lo mejor del concierto vino al final. Después de una versión fantástica de "Cerca de Shibuya", Guille Milkyway ofreció al público un final "muy camp" (sus propias palabras) con una versión al piano de "Como un fan", dejando al respetable a cuadros. Me encantó.

El setlist fue el siguiente:
1. La Revolución Sexual
2. Galletas
3. No más Myolastan
4. El momento más feliz
5. Siempre brilla el sol
6. Una cosa o dos
7. Superguay
8. Mis nostálgicas manías
9. Aunque parezca lo mejor
10. Chicle Cosmos
11. Chicos Malos
12. Hoy me has dicho hola por primera vez
13. Aire
14. La Nueva Yma Sumac
15. C'est Fini
16. Triple Salto Mortal
17. En Noches como la de Hoy
18. Vamos a volar
19. Prefiero Bailar
20. Esta noche sólo cantan para mí
21. El sol no brillará nunca más
22. Cerca de Shibuya
23. Como un Fan

El punto negro de la noche fue cuando perdí mi bufanda favorita. Snif

Fracasada

2007-11-02T10:41:00.000+01:00

Soy una fracasada en el tema blogs... tengo que replantearme esto

Pequeña, pero gritona

2007-07-24T11:11:00.000+02:00

Björk en concierto
18 de julio de 2007
Las Ventas – Madrid

Como ni mis amigos ni yo queríamos pasarnos dos horas de pie viendo al hermano de Farruquito dando botes, llegamos con la calma a la plaza de toros, después de unas cervezas y unos calamares en el Brillante de Manuel Becerra. Lamentablemente, los calorros estos empezaron su barullo tarde, así que nos lo tuvimos que tragar. Para soportar la espera decidí tomarme una cerveza, pero resulta que en las Ventas ¡no venden cerveza! Ni nada con alcohol… adónde vamos a parar.

A eso de las diez y cuarto empezó el concierto de Björk. Yo no la había visto nunca y no soy nada talifán, así que no conocía casi ninguna canción, pero eso no impidió que disfrutara (mucho) del concierto.

Salieron primero al escenario, adornado con unas banderas orientales o así, un montón de coristas vestidos de colores (creo que algunos eran niños… o enanos). De repente la gente empezó a aplaudir y supuse que estaba saliendo ella. Yo estaba al lado izquierdo del escenario, así que me perdía parte de lo que sucedía en él; para que el viento no machacara los sintetizadores deberían haber puesto unas pantallas transparentes y no esas telas negras que estropeaban todo el asunto.

Björk iba vestida con una especie de bolsa de navidad y algo así como una lechuga gigante en la cabeza. Discretita. Cantó como una loca (yo no entiendo como se puede cantar a ese volumen tanto tiempo sin perder la voz), hacía unas coreografías muy graciosas y repetía todo el rato "grrassias". Bastante bien.

De las canciones que tocó, sólo cuatro eran del último disco, lo cual se agradece, no sólo porque el disco es bastante infumable, sino porque ya que uno paga cuarenta y pico por ir a un concierto, pues al menos que esté lleno de éxitos, ¿no?

Dos pegas: se echaron de menos unas pantallas gigantes para los que no estaban cerca del escenario y centrados y el concierto fue excesivamente corto, hora y veinte más o menos. Un bis más nos habría dejado con mejor sabor de boca.

Ah, y yo eché de menos Human Behavior, que me gusta bastante.

Esta foto la he tomado prestada de lamesacamilla.com

Harry Potter y la Orden del Fénix

2007-07-21T10:13:00.000+02:00

Harry Potter and the Order of the Phoenix. (Reino Unido, EE.UU, 2007)
Tras un verano más con los Dursley y sin noticias de sus amigos, Harry Potter vuelve a Hogwarts. Nadie cree que Voldemort haya vuelto, pero Harry sabe que está buscando un arma peligrosa y tendrá que hacer lo posible para evitar que la encuentre.

Por fin empieza la acción. Tras dos películas para niños y otras dos que prometían ser "oscuras", pero lo eran más bien poco, empieza la recta final de las aventuras del mago. Y de qué manera.

David Yates, curtido en la televisión británica, dirige esta entrega y no sólo no falla, sino que sale muy bien parado. Bastante mejor que directores más conocidos como Mike Newell (Cuatro bodas y un funeral) o Alfonso Cuarón (Y tu mamá también). El guión, de Michael Goldenberg, es el mejor de la saga hasta el momento), no sobra un minuto. (Y eso que, según muchos, éste es el peor libro, por largo y tedioso.) Es más, yo diría que se podía haber alargado diez minutos más y dar un poco más de detalle al tema principal. Esperemos que Steve Kloves, que vuelve, aprenda y no nos deje un Half-Blood Prince cojo, à la Prisionero de Azkaban.

Del reparto, poco hay que decir. Casi todos los que nos deleitaron previamente vuelven y otros se incorporan de forma satisfactoria, a la serie. Cabe destacar a Imelda Staunton (Vera Drake) en el papel de Dolores Umbridge, terrorífica nueva profesora de Defensa contra las Artes Oscuras, y Evanna Lynch, que debuta (y se come la pantalla) en esta película como Luna Lovegood, una niña dulce, de mirada ausente, que va dando saltitos, pero que tiene un tinte de tristeza en su expresión. El resto de los adultos, Maggie Smith, Alan Rickman, Emma Thompson, Michael Gambon y un largo etcétera, perfectos como siempre, como buenos actores ingleses que son. De los jóvenes, cabe destacar a Daniel Ratcliffe, versión 2.0 ampliada y mejorada. Harry Potter sufre, grita, se enamora y se consolida como el protagonista de la serie.

Y sobre los detalles técnicos tampoco hay mucho que decir: una fotografía bastante tétrica, efectos especiales en su justa medida, una banda sonora nueva con un compositor nuevo que recrea el ambiente de la película sin olvidarse de la base de John Williams.

Ahora sólo queda esperar al año que viene para la sexta entrega y a 2010 para la última. Esperemos que mantengan el nivel de esta. Y que la última, porfa porfa porfa, la dirija Tim Burton.

Cuidado con el taxi

2007-01-14T22:03:00.000+01:00

No sé decir que no. De que soy un merluzo, no me cabe duda, pero es que lo mío ya clama al cielo. Con lo contento que yo estaba de que se está acabando el cuatrimestre y a partir de febrero iba a poder dedicarme al master y a tocarme las pelotillas, resulta que me han ofrecido dar clase a un grupo de matemáticas financieras y he dicho que sí... Bien es cierto que las condiciones son mejores que las actuales, pero es que no tengo remedio...

Así empezó mi fin de semana, que se está convirtiendo en un no parar. Y un no parar de lo más improductivo, para qué negarlo. Con la de entregas que tengo esta semana, voy a pasar un domingo de lo más largo.

He de decir que ha sido (está siendo) improductivo desde el punto de vista académico, ahora bien, estoy descubriendo nuevas cosas sobre mí mismo. Por ejemplo sobre mi resistencia al alcohol y lo breve de mis resacas. El viernes por la noche me tomé un montón de copas y, sin embargo, no me notaba yo nada borracho. Ni se me trababa la lengua, con lo habitual que es en mí. Eso sí, me acosté tardísimo y perdí la mañana entera del sábado. Y el problema no es ese, sino que sabía que iba a perder el sábado entero, como así ha sido. Según me levanté, me duché, tomé un café y salí corriendo a comer con Eva, Sara y Carlos (el novio de Sara) a un coreano de la calle Ferraz. Nada del otro jueves, la verdad. Muy ligerito, eso sí.

Después de comer, fuimos a bajar la comida al Templo de Debod, que yo nunca había estado. Al parecer se lo trajeron de otro sitio desmontado y cuando lo montaron descubrieron que sobraban piedras. Normal. La vista desde allí es buena, pero se ve la contaminación en el horizonte. Inquietante.

Como la comida había sido ligera, después de bajarla nos entró hambre, así que nos fuimos caminando hasta Ópera, donde tomamos un café y una tarta de chocolate que no se la saltaba un gitano. En el café de la Ópera, o algo así (tengo una cabeza terrible). Nuestra siguiente parada fue en la Fnac, pero no me compré nada. Y eso que yo iba muy dispuesto, no te creas, a gastarme unos euros, pero no pudo ser. Después de la Fnac fuimos a que Eva se comprara unas rebajillas, pero estaba la Gran Vía y la calle Fuencarral como si se fuera a acabar el mundo. Una cosa tremenda. Menos mal que mucha gente estaba manifestándose por la paz... Como estaba todo insoportable, estos decidieron irse a casa y yo me fui hacia el Círculo de Bellas Artes, que había quedado con María Jesús para ir al cine.

Ahora, con los homenajes a la movida madrileña, hay un montón de actividades en las que no participo. El caso es que a las ocho de la tarde ponían Jo, qué noche de Scorsese, así que allí que nos fuimos.

JO, QUÉ NOCHE
Nunca había visto esta peli y me habían hablado muy bien de ella. Lo cierto es que me ha gustado bastante. Trata de un tío con una vida de lo más anodina que conoce a una en un bar y decide quedar con ella a ver si echa un polvete. El tema es que polvete no echa, pero le pasa de todo en una noche. Muy angustiosa, salí del cine todo desasosegado, pero la peli tiene su puntito. Me hizo bastante gracia ver a actores de estos de los que no conoces el nombre, pero con veinte años menos. Salía hasta la madre del petardo de Solo en casa. Y la música está muy bien, todos los estilos que se me ocurren en una sola banda sonora.

Después del cine teníamos un hambre de escándalo y andando un poco sin rumbo, hemos llegado a una creperie que hay en Chueca. Tampoco me acuerdo del nombre, pero sé que está en la calle Colmenares. Tomamos ensalada templada y una crepe cada uno. Muy abundante y bien de precio. Y al salir nos hemos cogido un taxi. La cara del taxista me sonó y me sonó a mala experiencia. Efectivamente, ya me había subido en ese taxi y es un horror. El tío se dedica a ir a mas de cien por hora por el medio de Madrid, así que te agarras un globo de cojones. He cogido su matrícula para ponerle una reclamación. El número es este: 5711 BBW, quedas avisado, ¡no cojas este taxi! Y desde luego, no si has bebido, porque echas la raba. Lo mejor es que Jo, qué noche empieza con un taxi muy del estilo...

Interrail Día 8: Köln - Heidelberg - Ulm

2006-07-25T22:18:00.000+02:00

CHICA, NOS HAN TANGAO

Cuando abrí el ojo, la casa ya estaba medio activada. Nuevamente, la ducha fue un lujo y el desayuno ni te cuento. Lo único es que estuvo teñido por la inminente despedida. Verena se va mañana a Croacia y dice que por un lado está contenta, pero que por otro está triste porque nosotros nos vamos. Estos dos días han sido muy especiales, llenos de nuevas anécdotas como cuando definió una fregona como "You put it in your head and it's funny!" o como cuando le pregunté qué significaba "Rathaus" y como no le salía "City Hall" me dijo "Stadshuset", que es Ayuntamiento en sueco.
Una de las mejores cosas del Erasmus ha sido conocer a alguien como ella. Me ha pasado alguna vez más en situaciones extrañas tipo campamento, como el caso de Alicia, que se ha convertido en una de mis mejores amigas, pero lo cierto es que esto es bastante extraño.
Mientras íbamos recogiendo nuestras cosas me llegó un mensaje de Marina dicendo lo siguiente: "Hola amigos... Hemos doblado y nos hemos buscado un albergue en Colonia para esta noche. Vamos a Munich directamente mañana. Llegaremos a las tres, ¿os parece bien?". Obviamente, le respondimos que nos parecía perfecto y lógico, porque las pobres llevan tres días que no paran, durmiendo a una hora de Hamburgo en un pueblo perdido de la mano de dios, haciendo tren de noche desde Copenhague, con la ropa llena de mierda, etc.
Verena nos acompañó a la estación, donde miró unas gafas de sol. También nos cruzamos con un tipo que se quedó mirando para nosotros. Después de pasar me di cuenta de que llevaba una camiseta de Naranjito, así que probablemente nos pilló el españolismo. Olé!
Finalmente, conseguimos echar a Verena, pues tenía que comprar cosillas para su viaje a Croacia. Y nos quedamos medio llorosos, pero muy contentos de haber venido a Colonia, a seguir manteniendo relaciones con esta guapísima alemana. Esti y yo nos comentamos en este momento que teníamos miedo de tener conversación para unos ratos y de repente quedarnos sin tema. Al fin y al cabo, ha pasado año y medio desde que nos fuimos de Estocolmo y no es lo mismo el día a día en una situación especial que la vida real. Qué curioso que ambos pensáramos lo mismo y, sin embargo, no lo comentáramos hasta después de la visita.
El viaje a Heidelberg fue tranquilo. Hacía un calor tremendo, pero afortunadamente los trenes de Alemania occidental están bastante bien preparados. Es curioso cómo dentro de un mismo país puede haber tales diferencias, aunque éstas van desapareciendo poco a poco. Mi enhorabuena desde aquí a Alemania, ese milagro de país que se ha reconstruído tres veces en un siglo y ha conseguido siempre ser una gran potencia.
Al llegar a Heidelberg pedimos información en la Oficina de Turismo de enfrente de la estación y a continuación fuimos a degustar uno de los platos típicos de un interrail: un Big Mac. Ya reconfortados tras el tentempié nos dispusimos a pasear la ciudad, Patrimonio de algo (creo que de la Unesco). Nuestras opciones para coger el siguiente tren eran las cinco y cuarto (llegada a Ulm a las siete aproximadamente) y siete y cuarto (llegada dos horas más tarde, claro), así que decidimos coger el segundo para tener más margen en Heidelberg, esa ciudad que tanto prometía.
Prometía... pero resultó ser una completa mentirosa. No digo yo que la ciudad no fuera mona, con su río, con su puente, con su castillo, con sus callecitas...; pero desde luego no más mona que muchas otras ciudades alemanas. Aachen, sin ir más lejos. Y además el castillo está prácticamente en ruinas.
Las referencias que teníamos de Heidelberg eran, aparte de Lonely Planet y el hecho de que los albergues estaban hasta los topes, nuestro gran amigo Felipe. ¡Qué buena tenía que estar la argentina para que nos tangases de esa manera, chato! (A los profanos en el tema: Felipe conocía a una argentina qu eestudiaba en Heidelberg o algo así y que hizo que viera la ciudad con otros ojos. "Y el culo hecho gaseosa", aporta Esti a esta reflexión.)
El caso es que Heidelberg y su conexión con Ulm provocaron una serie de incidentes que procedo a relatar. Si bien en principio llegar a las nueve de la noche a un sitio nos pareció de lo más razonable, nuestra opinión al respecto cambió radicalmente según pusimos un pie en Ulm.
Ulm es una ciudad (digamos) que alberga la catedral más alta del mundo. Y punto. Resulta que los autobuses dejan de circular a las siete de la tarde y con ellos la ciudad se sumerge en un sueño profundo del que despierta tempranito por la mañana, porque ¡no sabes qué vida hay a las ocho! El tema es que nuestro albergue, de la red Hostelling International, que desde aquí recomiendo evitar en la medida de lo posible, estaba a tomar por saco, como la mayoría de albergues de esta conocida red. Dado que ya no había autobuses, tuvimos que dilapidar cuatro euros per capita en un taxi que nos llevó al albergue "juvenil". Entrecomillo juvenil porque aquello de juvenil tenía más bien poco. Era una especie de albergue de integración lleno de subnormales (literal; perdón por lo políticamente incorrecto del tema) y familias al completo. Las habitaciones estaban separadas por sexos, con lo que Esti y yo tuvimos que dormir separados for the first time ever (last time ever también, dicho sea de paso), y para colmo no tenían taquillas. Como esto me preocupó considerablemente, debido al extraño ambiente del lugar, bajé a recepción a comentárselo a una mujer que tenía tatuado una especie de jardín en un brazo.
- Excuse me, are there lockers in the hostel?
- Well, you can keep something here, at the reception.
- No, I mean for my backpack.
- Oh, no! But don't worry, I've been working here for two years and nothing has ever happened.
"So far", pensé yo ante tan desoladora noticia.
No nos quedaba otra cosa que cenar. En media hora, claro, porque el albergue de los cojones cerraba a las 22.30, a no ser que quisieras una llave a cambio de un depósito de 20 euros. Como si yo fuera a querer quedarme con una llave de ese sitio. Así que cogimos los materiales y salimos al jardín a hacernos unos bocatas rodeados de insectos y demás bichos campestres.
Como Manuel era el que nos había recomendado Ulm, decidimos que era un buen momento para mandarle un mensaje recriminatorio: "Ya puede ser bonita la catedral, porque lo que es el albergue en medio del monte... terrorífico". A lo que él respondió: "Prefería estar cagándome de miedo en un albergue que en el curro." Resulta que el pobre no había salido aún de su nuevo trabajo. Le pedimos perdón, claro. Y después del bocata y el cigarrillo de rigor, nos adentramos en la boca del lobo.
Por supuesto, las ganas de experimentar la ducha se nos pasaron rápidamente, así que cada mochuelo a su olivo. Y mira tú por donde que a las 22.35 ya tenía a un fulano durmiendo en mi habitación de seis, así que saqué mi mochila al pasillo para buscar mi neceser y no sé qué más. Cuidadosamente entré en la habitación, me quité la ropa, cerré la ventana que algún incauto había dejado abierta y de repente...
¡SLAM! Un fulano abre la puerta (que además no tenía llave; en este albergue todo son puertas abiertas, pero ya sabemos que en dos años no ha pasado nada...), grita "God natt" o algo así (en sueco es así) y enciende la luz. Creo que le miré bastante mal. Y encima el cabrón coge y abre la ventana. Si es que no hay respeto...

Interrail Día 7: Köln - Aachen - Köln

2006-07-24T22:17:00.000+02:00

LO QUE REALMENTE ME SORPRENDIÓ FUE QUE NO ME VOLVIERAS A LLAMAR EN SEIS MESES

Levantarse en una cama decente es una maravilla que no se nos alcanza durante el año, mientras dormimos en casita; pero cuando salimos de casa, nos damos cuenta de la diferencia que hay entre una cama y un camastro o el pasillo de un tren. El amanecer en casa de Verena fue maravilloso. Una ducha relajadísima, un desayuno de hotel cinco estrellas, un todo.
Nuestro plan del día era ir a Aachen y eso hicimos. Aachen es más conocido en España como Aquisgrán. He estado buscando en internet el origen del nombre y sólo he llegado a que viene de la palabra agua. No entiendo la correspondencia entre Aachen y Aquisgrán (sobre todo cuando Aachen se pronuncia mucho más fácil). Si alguien sabe algo, que me informe, por favor.
Aachen es un pueblo mono, pequeñito, manejable. La catedral es de lo más curiosa. Tiene planta octogonal y un montón de mármol y oro. Como la casa de la Preysler, pero en santo. Aunque había información, no llegué a saber por qué la planta es octogonal. Aachen es todo un reto a la sabiduría. Al menos sé que existe.
La comida fue bien, en un Biergarten que se llamaba Labyrinth. Comí algo medio típico alemán, recomendación de la Veri. Era pavo con una salsa y kartoffen gratin (supongamos que se escribe así). Muy bueno.
Tras comer y charlar un rato en el Labyrinth este, nos volvimos a la estación a coger el tren a Colonia. La verdad es que Aachen no da mucho de sí.
El resto del día transcurrió en plan relajado. La estancia en Colonia ha sido de lo más agradable y reconfortante. Verena es una anfitriona estupenda, nos ha tratado de lujo y esperemos estar al nivel cuando venga a visitarnos a España.
En fin, que me voy por las ramas. Después de unos ratos de descanso y de que yo charlara con la compi de piso de Verena, nos duchamos, vestimos y echamos a la calle.
Verena tiene dos compañeras de piso. No sé cómo se escriben sus nombres, pero suenan algo así como "Cory" y "Maraika", de modo que así las llamaremos. A Cory la conocimos ayer, mide metro noventa y juega al baloncesto. Es morena de pelo rizado. La pobre aún está de exámenes. A Maraika la conocimos hoy. Mide metro ochenta y tres y juega al voley. Es rubia, habla español que te cagas (de vez en cuando le sale acento andaluz, porque estuvo un añito en Sevilla) y es muy mona. Son las dos encantadoras.
Cuando salimos a la calle, compramos cervecitas y nos encaminamos al lago, a hacer un botellón típicamente alemán. Esto consiste en que principalmente se toma cerveza, en vez de copas, y que está permitido. Aquí es que son muy tolerantes con el tema del alcohol. También con el tabaco, se puede fumar en muchos sitios. Y que luego me vengan a decir que España es un país muy moderno. Moderno, my ass!
Al botellón vino también el novio de Verena. Al parecer no les va bien. Y eso que llevan seis años y medio. Esti y yo apostamos por esa relación y si lo dejan, dejaremos de creer en el amor. Digo.
La última en llegar fue Laura Korte, también de la troupe de Estocolmo, a la que podemos llamar Mrs. Doubtfire, por su forma de hablar. Laura es la más alemana de todas, como un sargento, oye. Cuando estábamos en Estocolmo sucedió un asunto gracioso con esta. Resulta que su novio iba a ir a verla y ella comentó que iba a llevarse con él la cama hinchable. Esto causó el estupor de todo el mundo, pues no entendíamos como después de bastante tiempo saliendo, iban a dormir separados. Creo que nuestras mentes sucias se equivocaron un poco: el tema del colchón no tenía nada que ver con su novio, porque esa misma semana se fueron en el crucero de Helsinki con todo el mundo y no salieron del camarote! (Yo esto lo sé por terceros, pues lamentablemente no pude ir en "El Barco".)
Después de unos medios litros de cerveza (aquí la cerveza está en botellas de medio litro, por lo general), yo estaba lo suficientemente suelto como para contar mis intimidades. Dado que este no es el lugar más apropiado para ello, las voy a omitir. Sólo he de decir que a Verena le gustó mucho una frase que no hace mucho le dije a alguien. Situación:

- No te sorprendió que te volviera a llamar después de tanto tiempo?

- No, lo que realmente me sorprendió fue que no volvieras a llamarme en seis meses.

Verena dice que llegado el momento, ella también la utilizará. Esti y yo ponemos toda nuestra fuerza mental para que esto no pase. La pobre lo está pasando algo mal, creo.

Con las cervezas estas que me sueltan a mí la lengua, a Esti y a mí nos entró un hambre voraz, así que no me quedó más remedio que ir a un quiosco a comprar algo de comer y unos cuantos medios litros más (los anteriores se habían acabado). Cage y yo nos encaminamos al "Kiosk" (que es como el 7-eleven, pero en plan privado, no una cadena) a comprar las birras y los tentempiés. Ni un mísero sandwich! Hay que joderse. Así que compré una especie de perritos calientes, pero fríos, que comercializa Unilever y que no recuerdo como se llaman (digamos que Flify). Esti los definiría luego como "salchichas rocosas".
Cuando en el botellón (en sentido amplio) ya sólo quedaba nuestro botellón (en sentido estricto) decidimos que era un buen momento para recoger todo. En medio del fregao (nunca mejor dicho), apareció un pirao ecologista echándonos una abundante bronca por dejar todo lleno de mierda. La bronca era en alemán, así que no sé muy bien lo que dijo el fulano. El resumen que me proporcionaron nuestros alemanes amigos fue algo así como que no teníamos vergüenza y que cuando él hacía una barbarcoa, ni las colillas dejaba. Verena, mientras tanto, le intentaba explicar que muy bien, pero que las botellas las dejábamos porque eran beneficios sociales. Un tema.

Seguimos camino tras despedirnos de nuestros Daniels y Laura. Esta vez la despedida no me dolió tanto como en Estocolmo. Ahora que ya nos hemos vuelto a ver, no me cabe duda de que se repetirá la ocasión. Alcanzamos a Maraika, que había huído al acercarse el pirao verde, por el camino y nos dirigimos a Verena's a seguir festejando y a comer unos sandwiches de salmón (do you remember?).

A la hora de acostarnos la pelea fue fácil. Como Verena estaba como una cuba, conseguí meterme rápidamente en el colchón del suelo.

Interrail Día 6: Köln

2006-07-23T22:13:00.000+02:00

SALCHICHAS SIAMESAS Y QUESO ELÁSTICO

Conocí a Verena Iltgen en Estocolmo, cuando estaba allí de Erasmus. Al principio me pareció que cuando hablaba se cachondeaba de mí... sin embargo, con el tiempo se ha convertido en una de mis mejores amigas del Erasmus. Es un cielo.
Al llegar a la estación de Colonia, no nos econtrábamos. Fue gracioso, porque según me llamó por teléfono, nos encontramos. Como en las películas.
Lo cierto es que al llegar a Colonia estábamos reventados, sedientos y sucios. Hambrientos no demasiado, porque nos habíamos tomado un muffin en el tren; pero sucios, un rato largo. Qué ducha tan maravillosa la de Verena! Con sus champúes, acondicionadores, geles de olor... Y qué café tan orgásmico nos dio. Y qué lavadora en la que meter nuestras ropas sucias (la lavadora en cuestión, que le había costado 30 euros, fíjate, tenía un centrifugado que era como una locomotora).
Después de habernos reconvertido en personas decentes, salimos de casa para tomar brunch con Verena y los Daniels. Los Daniels son otros dos alemanes que estuvieron en nuestro Erasmus. El que primero llegó fue Daniel Hair/Daniel Drunk. El primer mote le viene de la pedazo cresta rubia que tenía cuando empezamos el Erasmus. Un canteo. Sin embargo, después del pub-crawl que nunca llegó a hacer de la lona que llevaba encima, pasó a convertirse en Daniel Drunk. Hay gente que, como Madonna, se reinventa. Más tarde llegó Daniel Cage. El mote, obviamente, viene de su enorme parecido con Nicholas Cage. Éste no se había enterado de que estábamos en Colonia, así que su cara fue de sorpresa e incredulidad total. Si llega a venir Bea con nosotros, yo creo que le da un chungo. Pero bueno, sobre el tema Bea hablaremos más adelante.
El brunch fue un exitazo. Había de todo para comer, cosa que se agradece después de varios días comiendo más bien mierda: ensalada alemana (aquí la llaman simplemente ensalada), huevos revueltos, lasagna con queso elástico, salchichas bratwurst siamesas (éstas eran las que venían dos juntas, como su propio nombre indica), frutas, cereales... Hasta nos tomamos unas cervezas a las once de la mañana. Alemania está muy bien. Uno se pide una cerveza para desayunar y se lo toma todo el mundo de un natural... Al principio pensamos que Cage iba a poner cara rara, pero la verdad es que el Erasmus le vino muy bien. Al principio era más estirado (y un poco plasta la verdad).
Después del brunch nos fuimos a dar un paseíto turístico por Colonia con Verena y Bonse (abreviatura del apellido imposible de deletrear de Daniel Drunk), que acabó en otra cerveza al lado del río. Esto de montar chiringuitos y poner arena de playa al lado de los ríos parece que es bastante popular. Lo cierto es que con nuestras cervezas no desentonábamos nada. Mientras hacíamos estas cosas, Cage se fue a jugar al golf. Durante el desayuno nos contó que se iba de viaje a Canadá y luego a Las Vegas. No me resulta nada difícil imaginármelo en esmoquin jugando al black jack. Qué cosas.
Tras las cervecitas, nos fuimos a subir la torre de la catedral. Aquí Bonse nos abandonó, porque venían sus papás a cenar con él.
La Catedral de Colonia es impresionante. Mide 156 metros de altura y tiene dos torres. Las escaleras para subir a lo más alto posible tienen 509 escalones (bueno, esta es la cifra oficial, pero yo conté 510). Llegamos chorreando. Las campanas, que se pueden ver a medio camino molan un huevo. Oímos el sonido de la pequeñita y casi me da un infarto del susto. No me quiero imaginar cómo puede ser la grande.

Después de la catedral, nos dimos un paseo por Allstadt (la zona antigua de la ciudad), donde hay unos muñecos muy graciosos llamados Tünnes und Schäl. El primero representa al pueblo llano y si le tocas la nariz te da suerte. El segundo representa a la aristocracia o la burguesía o algo así.

Al llegar a casa de Verena después del turismo estábamos rotos. Esti tardó tal que un minuto en dormirse, mientras yo me conectaba a internet. No tardé en empezar a cabecear, así que yo también me eché una siestecilla. Al despertar, nos duchamos, preparamos la cena y salimos a un Biergarten con Daniel Drunk (Cage estaba muy cansado de su golf, así que no se unió a nosotros).

Colonia es una ciudad divertida. Por la zona de la universidad hay muchos lugares verdes y hay hasta un lago artificial (en el que parece que no es muy recomendable bañarse, pero queda monísimo). La gente por la noche suele reunirse, si el tiempo acompaña, en estas verdes praderaas a hacerse sus barbacoas y tomarse sus cervezas. Es que en Alemania el botellón no está prohibido. Fliparon cuando les comentamos que en España sí lo está. Además el tema basura no es muy problemático: beben cerveza, así que recoger la mierda es fácil, y además como te dan dinero por devolver las botellas, si tú las dejas tiradas luego van los pobres a sacarse unos duros. Si es que el botellón tiene hasta beneficios sociales.

A lo que íbamos: nos fuimos al Biergarten este, que está al lado del lago artificial. Era una pasada, como estar en Ibiza: con su chill out, con sus antorchas de la isla de los famosos, con sus mesas de madera, con sus cervezas (es lo suyo...). A la segunda cerveza nos volvió a entrar el sueño y con la misma nos piramos a casa.

Verena es genial. Qué trato. Si hasta quería dormir en un colchón en el suelo, la pobre. Al final esta noche le tocó a Esti. Las razones que daba Verena para no dejarnos dormir en el suelo eran (y razón no le faltaba, la verdad) que si ella estuviera invitada en Madrid no la dejaríamos dormir en el suelo y que además estábamos de Interrail, así que teníamos que aprovechar una cama decente. Nosotros le respondimos que no se preocupara, que cuando viniera a Madrid, la pondríamos a dormir en el suelo. Y punto.

Este post tenía los siguientes comentarios:
Maiky said...
Que envidia que me das cabronazo!!! Quien pudiera volver a tener menos de 26 para poder hacer un interail en condiciones! En fin, habrá que conformarse con pasar calor en Madrid mientras espero por las vacaciones, que por cierto serán bastante más aburridas que las tuyas :os
En fin, por lo menos me puedo entretener con tu blog mientras mi ordenador trabaja!!! ;o)

Besos y sigue pasándolo bien

Maiky

Sonson said...
Me parto contigo Albert, debe estar siendo super divertida vuestra aventura alemana. Una cosita te diré, muchiiiiiisimas gracias por aumentar el tamaño de la letra. Creo que no hubiera aguantado tres semanas de lectura sin quedarme cegata perdida. Que maja soy, menudo comentario.

Bueno chicos, pasaroslo genial, aunque ya veo que no perdeis el tiempo!

Un besazo desde los madriles
Sonson

Mister L said...
me alegra que disfruteis nuestras aventuras

soobre el tamano de la letra, no se por que ha suceddo, porque no quise cambiarla, fijateeee

muchos besos a mis lectores!!

PD: el tema de actualizar se complica por razones tecnologicas. esto de europa no esta tan moderno eh nenes

Interrail Día 5: Berlín - Dresden - Köln (night train)

2006-07-22T22:09:00.000+02:00

HOMBRE, SI NO LLEVASE EL PELO COMO GARFUNKEL...

Ni que decir tiene que nos quedamos dormidos. Cuando nos fuimos a despertar era demasiado tarde para cerrar las mochilas y salir corriendo a la estación, así que decidimos coger el siguiente tren. Además así podíamos disfrutar unos ratos más de los daneses que desde ayer ocupan camas en la habitación del albergue. Uno era estupendo. Esti se dedicó a seducirle paseándose en toalla de un lado a otro.
A partir de este momento, el camino de Esti y mío se separan durante dos días del de Amalia y Marina. Ellas van a Copenhague; nosotros, como ya lo conocemos, no. Nos vamos a Colonia a ver a Verena, nuestra amiga del Erasmus, de la que hablaremos mañana.
Yo creo que nos levantamos con el pie izquierdo, fíjate. El viaje hasta Dresden no fue mayor problema. Primero reservamos el tren nocturno a Colonia (aquí se llama Köln, y si no lo pronuncias bien, nadie te entiende), luego cogí un big black coffee y nos montamos en el tren a Dresden. Como con el Interrail no hacía falta reserva (para este tipo de tren, un EuroCity; para otros, como el nocturno, sí hace falta), nos sentamos en el primer asiento que encontramos. Ni que decir tiene que el asiento estaba reservado. La ocupante legítima era una especie de Pilar Miró en alemán. La verdad es que la mujer era simpática y puede que la que mejor hablaba inglés desde el comienzo del viaje (en Alemania, al menos en el este, el nivel de inglés es bastante ínfimo). La mujer tenía bastante gana de pelar la pava, pero Esti rápidamente le dijo:
- We are interrailing!
A lo que la mujer puso cara de poker. Entonces yo intervine para decirle que teníamos un Interrail Ticket, pero ya la habíamos perdido (afortunadamente).
El resto del viaje pasó sin mayores incidentes. Al lado teníamos a unas que debían de ser americanas y que iban a viajar durante un mes. Esto de que iban a viajar durante un mes no lo sé alegremente por haberme pasado unas horas de conversación con ellas. No es necesario hablar con la gente para saber lo que le pasa, sino fijarse un poco. Y eso es lo que hice: cotillear el cuadernillo en el que iban pegando recortes y que tenía un schedule de lo que ya habían hecho y de lo que iban a hacer en adelante. Eran todas unas profesionales del recortey pegoteo. Me encantan los profesionales de lo absurdo. Como los profesionales de biblioteca, que se llevan el atril, la caja de cariocas de veinticuatro, los alpino y el estuche de lata; vamos, que sólo les falta el sillón orejero y la pipa de fumar (una pena, porque estos son mis accesorios de biblioteca favoritos).
Nuestro segundo infortunio tuvo lugar ya en Dresden. Dresden es una ciudad preciosa, aunque también con mal de ojo, la pobre. No sólo se llevó sus buenos chupinazos en la Segunda Guerra Mundial, sino que también se vio afectada por una inundación fina filipina en 2002 (paradójicamente el nivel del río en 2003 fue uno de los más bajos de la historia). Pues Dresden, además de esta accidentada historia tiene varias estaciones de tren, como capital de la región de Sajonia que es (para los desinformados, formaba parte de la RDA). Al bajar del tren en la estación principal, que resultó ser la del sur, desde la que partía nuestro tren a Colonia, guardamos nuestras mochilazas en una taquilla y decidimos coger otro tren a la estación del norte, que es la de la parte nueva de la ciudad. El caso es que cogimos el primer tren que apareció ante nuestras narices, que, obviamente, no nos llevaba a esa estación, sino en la dirección contraria. Cuando nos quisimos dar cuenta llevábamos tres o cuatro paradas, así que nos bajamos en la siguiente para coger un tren de vuelta. Caprichos del destino, cuando el tren iba a llegar, anunciaron por los altavoces un retraso de 25 minutos. Claro que eso no lo supimos inmediatamente, porque el anuncio fue en alemán. Resulta muy frustrante cuando sabes que pasan cosas y no te enteras de qué... Como vimos que la que estaba sentada a nuestro lado se inquietaba, le preguntamos y así supimos del retraso. La fulana en cuestión era un poema. Si no lo hubiera utilizado ya, la llamaría Ballena Rubia, pero dado su escaso atractivo sexual la llamaremos Erótica Vizcaína. Era no sólo gorda, sino también bizca y llevaba un microvestido de gasa que se le metía por el culo. Disgusting.

A todo esto, ya estábamos muertos de hambre y totalmente deshidratados, porque eran como las cuatro y media de la tarde. Cuando por fin llegamos a la estación, fui al baño, donde un señor muy amable (el que me cobraba un euro por entrar) se ofreció a rellenarme la botella de litro y medio mientras yo hacía mis cosas. Era majo. Parecía ruso. El este de Alemania es lo que tiene, que parece la Unión Soviética.

Cuando ya bajábamos por la calle principal de la parte nueva de la ciudad, descubrimos que eran las fiestas del pueblo. Las fiestas de los pueblos son iguales en todo el mundo: niños ruidosos, puestos de comida humeante, música chunga... Nos tomamos unas bratwurst y una birra en un puesto. Aquí lo de la cerveza es un tema: el vaso te lo cobran y, al devolverlo, te devuelven los euros que corresponden al vaso.

Después bajamos hacia la parte antigua de la ciudad. Dresden, como ya he dicho, se vio muy afectada por la guerra y otras putadillas. Afortunadamente está arreglada, así que ha quedado una ciudad muy mona.

Tras pasearnos por toda la parte antigua y darnos de codazos con todo quisqui (por aquello de las fiestas), entramos en un super a comprar unas guarrerías para el tren de la noche. De paso nos compramos un yogur líquido que nos supo a gloria. Se ha convertido en nuestro vicio del viaje. Lo bueno es que es 0,1% grasa, así que no nos pondremos bolas.

Después de la merienda nos tiramos en la calle a mirar pal tendido. Nos estamos europeizando, así que ya no tenemos ningún problema en andar descalzos por los mundos. La gente que pasaba se nos quedaba mirando, porque parecíamos mendigos medio bien vestidos. Hemos observado (y mientras estábamos tirados en el suelo, nos dio para observar mucho) que a los alemanes les va mucho el rollo de andar medio en bolas. La de torsos que hemos visto... Uno de los que pasó estaba bastante bien. Lo único es que llevaba el pelo como Garfunkel, lo que le quitaba cierto sex appeal. Después de nuestro momento tirados nos fuimos a la estación a coger el tren. Nuevamente llegó con 15 minutos de retraso. Para que luego me vengan a decir de la puntualidad alemana.

El tren nocturno es toda una experiencia. Cómo no, hicimos una de las nuestras, o más bien varias. No teníamos nada claro cuál era nuestro vagón, así que le preguntamos a un revisor. Por supuesto, no hablaba inglés, así que nos miró con cara de paisaje, con lo que decidimos subirnos en el primero. En el compartimento que llevaba nuestros números había una tronca durmiendo, así que nos fuimos a otro. Lamentablemente, las ventanas no se abrían, así que nos fuimos al de al lado, en el que no se encendía la luz. Cuando finalmente conseguimos encontrar un compartimento vacío, con ventanas útiles y luz adecuada, sacamos nuestro arsenal de bocadillos y nos pusimos a decir paridas y descojonarnos de nosotros mismos. En ese momento llegó el revisor, que muy amablemente nos indicó que el vagón en el que estábamos no iba a Colonia sino a otro sitio que se llamaba Heidelnosecuantos. Así que volvimos a recoger nuestra mierda y nos dirigimos a la otra punta del tren, que era donde estaba nuestro vagón. Vaya pardos. Como en nuestro compartimento, ahora el de verdad, también tenía bicho, nos fuimos a otro. Qué momento cuando vuelve a aparecer el revisor y suelta un "Ah, ja", acompañado de una cara de "Vaya pardos!" que te cagas. Nos echamos unas risas.

Tras los bocatas, apagamos la luz y nos pusimos a dormir. No tardó en aparecer un nuevo inquilino en nuestro compartimento. Esti pregunta:

- Dónde estamos?

- Ni puta idea - digo yo.

- En Berlín - contesta el nuevo americano.

Resulta que hablaba español. Menos mal que no decidimos ponernos a criticarle. Aquí hay que tener mucho cuidado, no sabes la de gente que habla español.

Un rato más tarde, llegan un par de alemanes gritones que nos dicen un montón de cosas, terminadas en "DANKEN". Interpretamos que nos echaban de sus asientos. Era el momento de ir a ocupar nuestro asiento real. Cómo no, el compartimento se llenó en nada. Un calor espantoso. Y encima las petardas de nuestras compis no querían abrir ni ventanas ni puerta ni nada. Conclusión: acabamos sacando los sacos de dormir al pasillo, donde sí podíamos abrir las ventanas. Parecíamos mendigos...

Así conseguimos llegar a Colonia. Hechos una puta mierda, pero enteros. Qué viaje!

Y al bajar del tren, recibí una llamada de Verena.

Este post tenía los siguientes comentarios:

Gonzalito said...
"La mujer tenía bastante gana de pelar la pava, pero Esti rápidamente le dijo:
- We are interrailing!
A lo que la mujer puso cara de poker. Entonces yo intervine para decirle que teníamos un Interrail Ticket, pero ya la habíamos perdido (afortunadamente)."

Está claro que ya habéis perdido a la mujer...la duda ahora es...¿cuánto vais a tardar en perder el Interrail Ticket? Y lo que es mejor...¿Por qué vais a ser los únicos del mundo en poder seguir haciendo el Interrail habiendo perdido el Interrail Ticket? La respuesta es fácil: Esti le caerá bien a un revisor de tren de Friburgo que os dará otro billete falso para todas las zonas de aquí a Sudán, alojamiento, comida, una estatua de la Virgen de la hermita de Bremen y 600 euros para vuestras cosas. Cabrones, que envidia me dais. Disfrutad.

Besos

Gonzalito

Alfonso cuay said...
Jo Alberto, me estoy riendo un montón con tus peripecias alemanas. Espero que no nos dejes sin updates más tiempo. A la vuelta te preguntaré sobre el sin fin de dudas que tus aventuras me van produciendo :)
Disfrutad mucho. Besos
Alfonso

Mister L said...
jeje, procuro mantenerlo al día (más o menos), pero pasan tantas cosas divertidas que es imposible. Ahora ya vamos con dos días de retraso, así que creo que los últimos capítulos los escribiré ya desde casita.
Bueno, igual en nuestra próxima parada puedo sentarme tres horas a escribir, porque creo que habrá poco que hacer allí... Ya veremos
Muchos besitos!!!

PD: y gracias al resto de lectores por seguir nuestras peripecias!

Jel said...
Jajaja...no puedo más! Leer todo esto seguido es...insano vamos a decir!

Qué de batallitas contáis y qué de batallitas vais a tener que contarme cuando volváis porque esto no es suficiente...jaja!

Espero de verdad que seáis buenos y pacientes y escribas los días que has pasado con Verena, que a los que no la vemos desde hace un añito nos hace ilusión! No hace falta que sean parrafadas llenas de pajas mentales..solo alguna cosa que nos haga el dia más feliz a los madrileños!

He de decir que la parte en la que Esti se pasea en toalla me resulta extrañamente familiar...no es que la recuerde, es que hasta la tengo grabada, jajaja! Otros tiempos, otros recuerdos.

Bueno, por aquí vamos a hacer meeting (interrailing creo que es un verbo que habrá que incluir seriamente en nuestro léxico inglés) pues eso, que vamos a vernos Javivi, Beita que ya se ha unido al mundo de los trabajadores y yo....porque lo de ver a Fil antes de que se pire a Italia creo que va a estar difícil!

Anyway apostaría cualquier cosa, desde que fui al casino ya no puedo pensar en nada mas, a que vosotros dos, par de pollos, volveis con muuuuuuuchos mas puntos que los bros, jajajaja!

Mil besitossssss, cuidaos y dad señales de vida...que por aqui se os echa de menos!

Phil said...

Buenas tarde queridos congeneres!!!

Me alegro que el viaje vaya bien y pq lo q hemos hablado por el msn creo q aun seguis vivos, pero no dejeis de dar señales de vida y esas cosas q es divertido.

Yo estoy en madrid gracias a dios, doy gracias al padre de joshua pq lo q suele ocurrir cnd te plantas en facturacion con tu dni y dices q vas a madrid pero tu billete no es para hoy sino para mañana es q se descojonen un poco de ti...menos mal q una xica muy amable me lo ha cambiado y he podido venir hoy!!!javi ha roto el coxe, mas exactamente su hermana, por lo q son marvillosos augurios para el inicio de nuestro viaje por italia, del q por supuesto trataremos de manteros informados en filcontraelmundo@blogspot.com!!!

Besos y abrazos y a los q hacen interrailing muxa suerte y pasadlo de puta madre!!!!

Interrail Día 4: Berlín - Potsdam - Berlín

2006-07-21T22:08:00.000+02:00

PREFIERO LIMPIAR CASAS QUE CULOS (Pagan mejor)

En el albergue hemos conocido a una chica que se llama Elena; es mitad francesa, mitad española. Viaja sola durante unos días, hasta que llegue una amiga suya, así que esta mañana nos preguntó que si podía acoplarse a nuestro plan del día. Por supuesto, le dijimos que viniera con nosotros, porque nos cae muy bien. El único problema que tiene es que no tiene muy claro si es francesa o española. Es lo que tiene la doble nacionalidad: es una suerte de doble personalidad. Esto causa problemas mayores en el extranjero, porque uno siempre se siente muy de su tierra, a no ser que tengas dos, que entonces es un follón.
Después del semidesparrame de la noche anterior, no nos levantamos demasiado temprano, que tampoco es cosa de morir al tercer día. Entre que nos levantamos y pitos y flautas, emprendimos camino a eso de las doce del mediodía. Paramos en un sitio a comprar agua y en otro a comprar fruta. También compramos una mochilita para llevar las guías y la cámara de fotos en un chino. Esto de los chinos es un tema curioso, porque parece que se ha extendido por toda Europa. Es una pena no saber chino, porque así no tendría problema para comprar mierda en cualquier lugar del mundo. Viva el chino.
Después de un pequeño error en la elección del trayecto (debido a un plano erróneo y no a nuestro despiste), enfilamos rumbo Potsdam. Entre tanto me puse a leer la guía, para descubrir exactamente donde estaba el campo de concentración de cuyo nombre no me acuerdo: NO HABÍA! La historia es esta: resulta que Brandenburgo es una región que no está pegada a Berlín, sino que la rodea! El caso es que Potsdam está al suroeste y el campo de concentración está al norte. Habrá que dejarlo para otro viaje.
El viaje a Potsdam fue muy agradable. En el tren nos reímos un montón. Hoy, en lugar de tener una conversación tan superficial y cerda como ayer, hemos mantenido conversaciones profundas acerca de lo humano y lo divino, lo que siempre es estupendo y, desde luego, muy variado.
La conversación del tren versaba acerca de los trabajos. Marina, que siempre tiene una opinión, decía que ser enfermera no molaba nada, pero que desde luego, lo que era una mierda es ser auxiliar de clínica. Tol día limpiando culos.
- Yo prefiero limpiar casas que culos. Pagan mejor - dijo ni corta ni perezosa. Esto me hizo mucha gracia.
Al llegar a Potsdam, compramos cositas para comer en el supertruper. Marina y yo decidimos experimentar con una especie de boquerones enrollados con pimiento y cebolla. Una extravagancia que luego resultó tener bastante éxito entre los comensales. Ha sido muy buena idea traer una navaja suiza: nos saca de muchos apuros.
El paseo por Potsdam estuvo muy bien. Un calor que te cagas, pero agradable. En un momento dado, nos tiramos en el cesped de los jardines de Potsdam y estuvimos hablando de lo humano. Es decir, la política y la tregua de ETA y lo estupendo que era Felipe y lo hijoputa que es Ansar... Esas cosas. Excepto una disidente, estábamos todos muy de acuerdo. Luego, al volver hacia la estación estuvimos hablando de lo divino, que es básicamente la Iglesia entrometiéndose en la política (lo humano). Es curioso como se entrelazan lo humano y lo divino.
Luego seguimos hablando de cine y disfrutando el pueblo este de Potsdam, que era agradabilísimo. Y finalmente volvimos al albergue sudados y asquerosos y dispuestos a darnos una ducha estupenda antes de salir de marcha.
Salir de marcha esta noche fue, cuando menos, una experiencia surrealista. Empezamos nuestro periplo con un alemán que conocimos en el regreso de Potsdam. Fabian, el chico que perdió mucho sin gafas de sol. El tío este vive en Suiza, así que en caso de apuro cuando lleguemos allí podemos aprovecharnos de él. Nos dijo que fuéramos a un sitio que está al lado de la Estación Central (Hautbahnhof), que consiste en una especie de chiringuitos al lado del río. Como en la playa, pero sin playa. Allí nos presentó a su amigo, el hombre del los cinco pies (de altura). También apareció un colombiano que había estado en el tour gratuito que hicimos el primer día. Amalia, que estaba salida, decidió ir a por él para puntuar... Perraca. Por este motivo, cometimos el gran error de la noche. El gran error de no volver directamente al albergue. El gran error de intentar buscar un sitio a las tres de la mañana. El gran error de acabar en lo que Esti ha definido como "el típico garito de panchitos de la calle Orense al que jamás iríamos de tener las neuronas en su sitio". Esti mola.
Cuando ya estábamos rabiados y queríamos irnos, el hijoputa del colombiano se pidió otra cerveza. Me dieron ganas de asesinarlo. Así que cogí el cesto de las chufas y salí de la disco panchita. Mano de santo, oye. No tardaron cinco minutos en salir.
Pues nada, que llegamos a las seis de la mañana. Y al día siguiente había que levantarse a las diez para ir a Dresden...

Interrail Día 3: Berlín

2006-07-20T22:08:00.000+02:00

DO YOU FEEL HOT?

Irse uno a su bola siempre resulta más complicado que ir con la ayuda de un guía (y más si este es tan mono como Dani, nuestro guía de ayer). Sin embargo, nosotros estudiantes experimentados en esto del putiferio y el desenfreno no nos vimos nada cohibidos al despertarnos bastante temprano y aveturarnos en el oeste berlinés. Como no sólo de comunismo vive el hombre, decidimos ir a ver qué se cocía al otro lado del muro. Así que cogimos nuestras mochilas, nos plantamos las chanclas (mucho más apropiadas para el calor que las por otro lado cómodas zapas) y cruzamos como ya hiciera Napoleón en su momento, pero al revés, la Puerta de Brandenburgo (o Brandenburg Tor, como la conocen por estos lares; mira que son raros estos germanos).

Al otro lado de la puerta descubrimos Tiergarten, que es un parque que te cagas de grande. Una cosa interesante de este parque son los sistemas de riego, que te pueden librar de un sofoco en caso de temperatura extrema, como la que estamos sufriendo unos, disfrutando otros, estos días. En medio del asunto, y con asunto me refiero a Tiergarten, claro, está la Columna de la Victoria (Siegessäule), que es esa famosa columna que podemos ver en la típica foto aérea del Love Parade (vamos, esta que tenemos aquí mismo).

Después de subir los 282 escalones (las guías dicen que son 285, pero Esti y servidor los hemos contado) y hacer las fotos de rigor, volvimos a la base y continuamos nuestro periplo a pleno sol, hasta llegar a la estación de tren, donde Marina y Amalia iban a reservar algún tren nocturno que las lleve a Copenhague. Después de su exitoso intento, fuimos al MacDonald's con la esperanza de encontrar un aire acondicionado que no existe en esta ciudad. Acabamos moviendo las mesas de la terraza siguiendo la sombra. Ya al terminar de comer nos mandaron a la porra porque les pueden poner multas por ocupar espacios de acera que no les corresponde. Que se jodan, y sino que pongan aire acondicionado. Además, cómo es posible que en este país no se puede pagar con tarjeta visa ni en el MacDonald's!!

Tras el piscolabis nos dirigimos a Charlottenburg, a ver los jardines del palacio de verano de la reina Carlota Sofía, en honor de la cual tenemos el nombre de Charlottenburg. En ese momento de calor máximo y mayor desesperación de algunas de mis acompañantes decidimos subirnos a un autobús. Aunque yo quería ilustrarlas con informaciones varias, ellas estaban sudando como pollos y se daban aire caliente con papeles y folletos. En ese momento, un alemán estupendo (aunque con cara de empanao) entró en el autobús y no dio muestras de sentirse acalorado. Así que Marina, ni corta ni perezosa, decidió mantener esta conversación que produjo nuestra hilaridad:

- Excuse me, do you speak English? - preguntó Marina, pues aquí el nivel de inglés es tan bueno como en nuestra tierra patria.

- Yes - dijo el alemán como respuesta.

- Do you feel hot??

Esto hizo que nos descojonáramos en las napias del alemán que no entendía nada. Marina es muy espontánea, me encanta.

Los jardines del palacio este de Charlottenburg son muy monos. Ya pondré fotos.

La vuelta fue mejor, pues había aire acondicionado en el autobús. Puro lujo. Luego fuimos a ver Potsdamer Platz, que es una plaza que estaba atravesada por el muro en tiempos. Al tirarlo dijeron: y ahora qué hacemos con esta plaza? Y entonces decidieron contratar a los mejores arquitectos y ponerla llena de edificios estupendos y de lo más urbanos, como la torre Sony.

Entonces decidimos empezar a contarnos nuestras aventuras sexuales. Muy divertido todo. Como cuando conté mi historia del tío cachas aquel que me saludaba en el bar de Tamara-Ambar-Yurena en la fiesta de fin de curso de La Mesa Camilla y resultó que me lo había tirado y no me acordaba. Gajes del oficio...

Empezar siginifica no parar. Es tremendo. La de cosas que puede contar uno sobre los temas horizontales. Y la de cosas que no puede contar porque no se acuerda.

Al llegar al albergue me di una buena ducha. No te puedes imaginar, querido lector, la de mierda que tenía en los pies. No entiendo qué pasa en esta ciudad, porque sales un momentito a la calle y ya tienes los pies negros. Me había fijado en los pies del guía el ayer, que estaban bastante sucios y ahora compruebo que no es que fuera un marrano, sino que Berlín es una ciudad bastante más sucia que Madrid. Ya ves.

Después de la reconfortante ducha, cenamos las cosillas que habíamos comprado en el supermercado y el jamón y el fuet que muy amablemente nos trajeron Amalia y Marina. Si es que estas chicas están en todo.

Mientras cenábamos aparecieron un montón de espontáneos: los valencianos que ya habíamos conocido la noche anterior, el californiano y, el más importante, el canadiense mexicano (su padre es canadiense y su madre es mexicana; Marina cree que se conocieron en el summer break, que es el spring break, sólo que Marina cuando ha bebido un par de cervezas no distingue las estaciones.

El canadiense mexicano, al que a partir de ahora llamaremos Andy, es alto, rubio y monísimo. Tiene un amigo incluso más mono que se llama Steve. Son de Vancouver. Amalia y yo estábamos convencidos de que Andy es gay; Marina y Esti, no. Por supuesto ganamos nosotros. Es gay y me gusta, lo que pasa es que yo no debí gustarle a él, porque cuando empecé a tirarle los trastos, pasó de mí. Su amigo Steve, sin embargo, es mucho más simpático y me dió mucha conversación en nuestro paseo nocturno en busca del bar perdido: Watergate. No es apocalíptico? El Watergate, como el caso que le da nombre, estaba cerrado, así que nos volvimos cabizbajos al albergue.

Pero había un problema: las chicas habían desaparecido y yo no tenía llaves. Estuve un buen rato llamando a la puerta, hasta que me abrió el Oso Pardo, que es un tronco de Madison (Wisconsin) que está en nuestra habitación de nueve personas. Lo llamamos el oso pardo porque es gordo, peludo y no sale de la cama. Su novia o pareja o lo que coño sea tampoco sale de la cama, pero no es peluda, así que no podemos llamarla Osa Parda. Digamos que Ballena Rubia. Son de un pasivo. El caso es que mientras yo me lavaba los dientes, echaba una cagadita y me lamentaba de lo mal que me había salido la noche (el terreno de los puntos, claro, porque las risas que nos echamos fueron de órdago) las niñas llegaban!! Muy fuerte, resultó que al final yo llegué antes.

Al final, mientras nos fumábamos (me fumaba, más bien) un piti, aparecieron unos ingleses, uno de ellos bastante mono y futuro PhD en Periodismo, que nos dieron conversación un rato, hasta que el cansancio pudo con nosotros: mañana hay que ver un campo de concentración.

Interrail Día 2: Berlín

2006-07-19T22:07:00.000+02:00

Finalmente ayer llegamos sin mayores problemas.
En el aeropuerto conocimos a nuestras compañeras de viaje: Marina y Amalia. La primera se define a sí misma como una viciosa; la segunda debe tener unas sesenta bragas, porque se ha traído 22 y pretende ir tirando una cada día. Son muy simpáticas.
La única "tragedia" que tuve en el aeropuerto cuando antes de coger el avión ya se me rompió la mochila de mano... Albertadas.
Luego el avión se retrasó un poco (DifficultJet) y al llegar a Berlín no teníamos muy claro qué hacer porque ya llegábamos una hora tarde al albergue. Así que decidimos llamar por teléfono. Al segundo intento conseguí (por votación popular decidieron que yo era el candidato a llamar por teléfono) hablar con el fulano del albergue. No le entendía ni jota, menudos nombres atroces tienen estos alemanes, y encima el tío se cachondeaba de mí y me preguntaba si estaba bebido... Y al final me dijo que volviera a llamarle cuando saliera de nosequé parada de metro, pero a otro número: el mismo terminado en "siven" (esto me resultó extrañamente familiar). Entre tanto conocemos a un gaditano (muy majo y, lo que es más importante, muy guapo) que estudia en Hamburgo y nos ayuda a volver a hablar con el tipo. Decidimos coger un taxi que nos trajera al albergue, porque nos salía más o menos como el metro. Y al llegar al hostal comprendí lo que pasaba con el fulano: era neozelandés!! De ahí el acento!!
Después de pagar nos enseña la habitación, con el consiguiente barullo y molestias a los que ya estaban dentro. Es un cachondeo de hostal, pero mañana contaré más.

Al levantarnos hoy (no demasiado temprano, pues ayer entre pitos y flautas nos acostamos bastante tarde) fuimos a desayunar y después nos dirigimos a la Puerta de Brandenburgo, desdes donde empezaba un tour gratuito por la ciudad. Explicadito y en español. Una de esas cosas raras que pasan en el extranjero. El guía era muy mono y de A Coruña. Estuvimos unas mil horas caminando con el colega y recorrimos lugares muy interesantes, con historias realmente curiosas que ahora no voy a relatar porque me cuesta una pasta, pero que contaré en otros momentos.
El recorrido fue más o menos el siguiente: Puerta de Brandenburgo, Reichstag, Monumento conmemorativo del holocausto, el bunker de Hitler (por encima claro, donde ahora hay unos edificios que se construyeron en la época de la RDA como edificios de lujo para estrellas del deporte, políticos, etc.; vamos, los ricos de la RDA), el muro de Berlín (el cachito que queda de él), Checkpoint Charlie (que es donde se vigilaba el paso entre los dos Berlines y donde tuvo lugar uno de los episodios más tensos de la Guerra Fría), un sitio donde tomamos una mirinda, Gendarmenmarkt (donde se encuentran dos catedrales idénticas enfrentadas, una representando a Francia y la otra a Alemania), la Universidad Humboldt, la isla de los museos... Una maravilla. Además el guía nos iba contando historias de la época previa al muro, de los últimos días de Hitler, de la construcción del muro, de la metedura de pata del Gobierno de la RDA que llevó a la caída del muro...
Al final del recorrido, nos fuimos a tomar un heladito con el guía y una colega suya que estaba de visita y después compramos unas cervezas y nos fuimos a tirarnos a un parque a tomarlas. Aquí está permitido beber en la calle. Lo único es que quizás era un poco pronto, así que alguna gente nos miraba raro con nuestra cervecita por la calle.
Después de la birra nos fuimos hacia un sitio que está en Prenzlauer Berg a tomar una cerveza y unas salchichas típicamente alemanas. El sitio escogido, que venía en la guía de Esti, era una especie de jardín enorme, lleno de alemanes y no muy lleno de turistas, lo que siempre es una garantía de calidad y buen gusto.
Al terminar nuestras salchichas y cervezas, volvimos al albergue, a hacer un poco el gamba y conocer más gente en la common room. La common room es genial, siempre aparece alguien nuevo con ganas de contarte su vida. Realmente no hace falta ni ser sociable: el resto ya lo son por uno.
La conversación en la common room giró, como no podía ser de otro modo, en torno al sexo. La última moda es la competición feroz. Ésta se puede llevar a cabo, por ejemplo, a través de un sistema de puntos, como un punto por liarte con alguien y dos por tirártelo. Claro que este sistema se puede modificar, como dar puntos extras por otras nacionalidades. El objetivo es ver al final del período considerado quién es la más puta y la más santa, así que repetidos polvos con la misma persona no dan puntos extra.
Después de deliberar acerca de lo humano y lo divino y lo putas que somos, decidimos irnos a descansar nuestros machacados cuerpos, pues aún nos quedan días y días para puntuar...

Interrail Día 1: Madrid - Berlín

2006-07-18T22:06:00.000+02:00

Y por fin ha llegado el día. Ya con todo preparado, y si no hay problemas de último minuto, esta tarde Estíbaliz y servidor cogemos los bártulos y volaremos a Alemania.
Nuestro interrail lo haremos en la Zona C: Alemania, Suiza y Austria (Dinamarca lo dejamos, porque ya hemos estado los dos en Copenhague). Gracias a las compañías de bajo coste, el problema de llegar a Alemania se ve reducido a un vuelo de tres horas, así que esta noche deberíamos estar en Berlín.
El itinerario está preparadito y ya hemos reservado una buena parte de los albergues en los que dormiremos (el tema por Austria está difícil este año por el nosecuantésimo aniversario de algo que le pasó a Mozart... ¿el nacimiento? ¿la muerte? como últimamente se celebran todo tipo de aniversarios...).
Estaremos veinte días por las Europas, incluyendo lugares como Berlín, Colonia, Heidelberg, Munich, Innsbruck, Salzburgo, Viena, Lucerna, Ginebra (desde donde volaremos de vuelta)...
La idea que tengo es ir escribiendo aquí mi diario de viajes, si la tecnología y las restricciones de tiempo me lo permiten. En cualquier caso, sino lo escribiría todo al final. Espero que disfrutéis con nosotros nuestro viaje.

El viajero que quiso enseñarme a besar

2006-07-17T22:01:00.000+02:00

Esta semana Mister L se va de viaje y el blog descansará durante casi dos meses. De momento el principio del camino ha sido corto, pero a partir de septiembre Mister L volverá con nuevas reflexiones, nuevas listas, nuevas opiniones.

Mi planning de viaje es el siguiente:

18 julio - 7 agosto: Interrail Zona C (Alemania, Suiza, Austria)
9 agosto - 16 agosto: Assilah (Marruecos)
~~18 agosto - 28 agosto: Navia (Asturias)~~ CANCELADO
~~30 agosto - 8 septiembre: Madeira~~ CANCELADO

Sin embargo, la idea no es desaparecer totalmente del espacio cibernético, por eso he creado un nuevo blog, que servirá como cuaderno de viaje, tanto para los viajes que me esperan en las próximas semanas, como para otros viajes futuros: CUADERNO DE VIAJES

Espero que lo disfrutes, querido lector, y, sobre todo, espero ir escribiendo mis pensamientos, mis anécdotas, mis buenos y malos momentos. Y, si hay suerte, hasta habrá alguna foto.
Disfruta tus vacaciones como yo prentendo disfrutar las mías y ¡nos vemos a la vuelta!

Orgulloso, ¿de qué?

2006-07-03T22:01:00.000+02:00

Ahora que han terminado los festejos del Orgullo Gay en Madrid, no me queda otra cosa que sentarme, encender un cigarrillo y reflexionar sobre ello.
Estas fiestas surgen como conmemoración de los incidentes del 28 de junio de 1969 en Stonewall, Nueva York, en los que una serie de activistas se manifestaron tras muchos años de lucha silenciosa por los derechos de los homosexuales. Aunque da la sensación de que cada vez se trata menos de lucha y más de fiesta.
Yo, sin ir más lejos, llevo tres años sin asistir a la manifestación-cabalgata. Yo, que me manifesté en su momento en contra de la guerra de Irak en 2003; yo, que protesté por la tomadura de pelo a la que nos vimos sometidos tras los atentados del 11 de marzo de 2004, he dejado de reivindicar mi derecho a tener una vida como la de un heterosexual. Una vida en la que nadie me cuestione por vivir mi sexualidad como me dé la real gana, en la que a nadie le interese cuándo salí del armario, en la que ser gay o no sea tan importante como tener los ojos marrones o verdes.
No niego que el asunto tenga su importancia. Tampoco niego que tanto colorín hace que al menos la gente se fije. Por supuesto, tampoco niego que los avances que se han hecho en los últimos años sean apabullantes. Nadie pensaba hace no mucho que dos personas del mismo sexo iban a poder contraer matrimonio y adoptar hijos como pareja. Así que no niego que estas protestas han surtido su efecto. Y sin embargo, en cierta medida, me incomodan. Y la razón es que mientras se siga celebrando, no hay verdadera normalidad, como sucede con el día internacional de la mujer trabajadora.

Por otro lado, dado que desde el punto de vista legal poco queda por reivindicar, es cierto que estos festejos hacen que la gente "ajena" al mundo gay se acerque un poco a ver que realmente no es muy diferente. Aparte de las diferencias obvias, no existen muchas otras. Porque el tema de la noche es superficial en cualquier ámbito, porque siempre hay gente que por la noche sale exclusivamente a ligar, porque también bebemos hasta perder el control, porque también nos enamoramos y sufrimos y lloramos.
Así que realmente no sé si estoy a favor o en contra del Orgullo Gay, lo único que sé es que no me resulta indiferente, por lo tanto supongo que el año que viene me uniré a la manifestación, aunque sea de mero espectador.
Lo único que no me convence es lo del "orgullo", porque no creo que nadie esté orgulloso de ser alto o bajo, gordo o delgado, blanco o negro, guapo o feo. Y, sobre todo, no creo que nadie esté orgulloso de ser heterosexual. Así que... orgulloso, ¿de qué?

Previously on..

2006-06-26T21:59:00.000+02:00

Escuchar esas palabras es, sin duda, uno de los momentos más felices del día. No sé qué tienen las series, pero me apasionan. Cuarenta y dos minutos (veintitrés en el caso de las sitcoms) entrando en las vidas de otra gente, riendo, llorando, queriendo saber qué va a pasar en el siguiente capítulo y sufriendo el cliffhanger del season finale.
Ni qué decir tiene que me refiero a las series americanas, que están viviendo en estos momentos una edad dorada. Toda la falta de imaginación que hay en el cine de los últimos años está volcada en las series, que arrasan semana tras semana en las grandes cadenas de cable (ABC, Fox, NBC, etc.) y, al día siguiente de su emisión, se convierten en la "descarga del día". He llegado a leer en foros que hay gente que pone el despertador a las cinco de la mañana del jueves para descargarse el episodio del día anterior de Perdidos, vuelve a la cama y lo ve mientras desayuna a las ocho.
No digo con esto que no me haya gustado ninguna serie española: no me perdía un capítulo de Médico de familia y antes de las pasadas navidades me reunía todos los martes con mis amigas a ver las andanzas de Lydia Bosch y sus Motivos personales. Incluso tengo mucho cariño a las emisiones de Verano azul, verano tras verano, y sigo creyendo que una de las mejores series que se han hecho en nuestro país fue la maltratadísima La vida en el aire, con un reparto repleto de caras conocidas (ahora, en su momento actores como Tristán Ulloa eran unos perfectos desconocidos). Sin embargo, el formato de emisión americano es, bajo mi punto de vista, infinitamente mejor: una media de 24 capítulos por temporada, que se emiten durante todo el curso escolar, con parones en los que se repiten capítulos de la misma temporada, para que se enganche la gente que ha perdido algún capítulo y emisiones de no más de una hora. Aquí, sin embargo, las series duran una media de una hora y tres cuartos, con temporadas de duración indefinida, en las que en dos temporadas se agotan todos los argumentos medianamente interesantes para pasar a repetir historias una y otra vez. Y desde luego, eso no tiene nada que ver con presupuestos ni demás milongas: la imaginación es gratis.
Así pues, yo seguiré aprovechando mi conexión ADSL para seguir disfrutando semana a semana del nuevo capítulo de la serie de turno (claro que me estoy enganchando a tantas que voy a ocupar todas las noches de la semana...).
He aquí una lista de las diez series que más me han gustado de los últimos tiempos. Hay muchas otras que podrían haber estado, pero algunas o no las he seguido tanto, o no las he llegado a ver, o simplemente ahora no me acuerdo de ellas.

10. Queer as folk

La serie marica por excelencia. Un montón de personajes que conforman estereotipos de lo gay: el que se tira a todo bicho viviente, el enamoradizo, la loca, el ejecutivo masoquista, el adolescente salido y las bolleras que no paran de follar. Ha levantado ampollas en el asociacionismo rancio y contestatario y ha hecho las delicias de maricas en todo el mundo. Basada en una serie británica de once capítulos, la versión americana ha llegado a tener cinco temporadas, los DVDs se venden como churros en Amazon y ahora en España podemos disfrutarla en Cuatro. Merece la pena, aunque sólo sea por el desfile de chulazos que se ven en la discoteca Babylon.

9. Twin Peaks

David Lynch consiguió que todo el mundo estuviera pendiente de quién mató a Laura Palmer con esta serie de intriga rodeada de una atmósfera misteriosa, seductora y hasta paranormal. Se burló de las soap operas, llegó a hacer hasta una película bastante mediocre y se confirmó como el rey de las series de culto. Lo cierto es que la segunda temporada (con el triple de episodios que la primera) fue bastante descerebrada y tampoco queda muy claro quién coño mató a la Palmer, pero la serie merece la pena por sus personajes, su ambiente, la música de Badalamenti... Mi personaje favorito es el teniente Cooper (Kyle MacLachlan) y su "coffee, black as midnight on a moonless might".

8. Doctor en Alaska (Northern exposure)

Las aventuras del doctor Fleischman llegaron un verano para sustituir al exitazo de Twin Peaks en una prueba de ocho capítulos. Durante el invierno siguiente se emitieron siete más y de ahí se llegó hasta una sexta temporada (a partir de la tercera temporada, la serie se convirtió en una serie normal con veintitantos capítulos por temporada). Joel Fleischman tiene que pagar su beca de estudios trabajando en donde le manden, así que viaja desde Nueva York hasta Alaska para trabajar en un hospital. Cual es su sorpresa cuando en realidad le envían a vivir a Cicely, un pueblo perdido de la mano de dios llenito de personajes de lo más raro y entrañable (cómo sería el tema, que podía largarse cuando quisiera y se quedó allí seis temporadas...).
Esta es, probablemente, una de las series más maltratadas de la historia de la televisión española: emisiones a las dos de la mañana, capítulos totalmente desordenados... Sólo hemos podido disfrutarla decentemente en la cadena de pago Fox y ahora con los DVDs. Y realmente merece la pena.

7. House (House M.D.)

La serie del año. Gregory House tiene toda la mala leche que posible, dice barbaridades a sus pacientes, se salta el protocolo como le viene en gana, trata a sus discípulos como si fueran basura y encanta al gran público. Se le achaca que se saca los diagnósticos de la manga y muchos médicos se rasgan las vestiduras, pero la serie es un soplo de aire fresco ( y lo es definitivamente para Cuatro, que se convierte en una de las cadenas más vistas de la noche de los martes).

6. Mujeres deseperadas (Desperate housewives)

Los cinco primeros minutos de esta serie valen por las dos temporadas que lleva emitidas. Los trapos sucios de las familias americanas aparentemente perfectas arrasan las noches de los domingos (y los lunes en mi ordenador). La segunda temporada ha sido un poco más floja, tras resolverse el misterio de Mary Alice, pero aun así sigue enganchando. Mi personaje favorito es Bree Van de Kamp (Marcia Cross, la doctora Kimberly Shaw de esa maravilla del trash que es Melrose Place), aunque todas las actrices están estupendas. Me pregunto qué secreto se traerá entre manos la nueva incorporación de la serie, que no desvelaré aquí; sólo diré que es un actor que sale en más de una serie de esta lista.

5. Perdidos (Lost)

La otra revelación de la temporada pasada. Un avión se estrella en una isla en medio de ninguna parte y, mientras los accidentados esperan a ser rescatados, empiezan a suceder cosas extrañas en la isla (y hasta aquí puedo leer). Tal vez el argumento no resulte muy seductor, tal vez cuesta tres o cuatro capítulos engancharse, pero una vez que lo haces es imposible dejar de pensar en la serie. Los foros de internet están de lo más calientes con el tema y la gente (muy ociosa por otro lado) no deja de escribir teorías y especulaciones acerca de lo que realmente sucede en la isla. Enganche total.

4. Anatomía de Grey (Grey's anatomy)

Mi último descubrimiento y ya una de mis series favoritas. También empezó con una temporada de prueba de nueve capítulos y este año se ha convertido en una regular de las noches de los domingos, justo después de Desperate housewives, en ABC. Un grupo de médicos en prácticas empiezan a descubrir el trabajo, el amor después de la universidad y el comienzo de su vida real, con sus responsabilidades, sus miedos y sus recompensas. Totalmente recomendable para aquellos que terminamos ahora la carrera y nos empezamos a enfrentar a nuestra vida de verdad.

3. Dawson crece (Dawson's Creek)

La serie de mi adolescencia. Con dieciséis años, para mí, Dawson lo era todo: sus ilusiones, su amor por el cine, su primer amor, sus dudas, las dificultades, las alegrías, el instituto... Lamentablemente, la serie pasó de la cuarta temporada y todo se fue al carajo. ¿Eres PJer o DJer? Yo definitivamente PJer. Y desde aquí reivindico a la verdadera protagonista de la serie: Joey (de hecho la portada del DVD de la última temporada está centrada en ella y no en el petardo de Dawson).

2. Friends

La comedia en estado puro. Capítulos independientes con un finísimo hilo conductor que van reflejando la evolución de seis personajes perdidos en el principio de su vida adulta hasta que empiezan a sentar la cabeza. El último capítulo fue el fenómeno del año y dio la vuelta al mundo. Y todos lloramos el final de una serie que nos acompañó durante diez años. Ni qué decir tiene que su spin off, Joey, no le llega ni a la suela de los zapatos.

1. SEXO EN NUEVA YORK (SEX AND THE CITY)

The best of the series. Para mí es la mejor serie de la historia, los DVDs más amortizados. Carrie, Samantha, Miranda y Charlotte se han convertido en mi familia y, aunque no sea ni mujer ni treintañera, me siento totalmente identificado con muchas de las situaciones de la serie (y he desarrollado una pequeña adicción a los Cosmopolitan y los Marlboro Light). Poco más puedo decir de esta serie. Simplemente es la mejor.

Nos las meten dobladas

2006-06-19T21:57:00.000+02:00

Hay algunos países de Europa, entre ellos el nuestro, en los que tienen una horrible costumbre, al menos bajo mi punto de vista. Yo me pregunto, ¿qué pasaría si una serie de cantantes profesionales se dedicaran a coger las canciones extranjeras traducidas y se pusieran a cantarlas? Nadie compraría esos discos, se consideraría una atrocidad y punto. Bien, entonces, ¿por qué se doblan las películas?
Opino, y conmigo otra minoría, que doblar las películas es adulterar el arte. Porque el cine no es solamente imágenes en movimiento. La base del cine es el guión y éste refleja historias, situaciones, identidad de los personajes y, lo más relevante, diálogos. Doblar los diálogos es, por un lado, modificar los matices lingüísticos originales y, por otro, tirar por tierra el trabajo de los actores, restar al resultado final el cincuenta por ciento de su interpretación. ¿Cómo alguien que no sabe como es la voz de, por ejemplo, Robert De Niro, puede decir que es buen actor?
Y me parece fenomenal que en España haya maravillosos actores de doblaje (me refiero a los profesionales, claro, no a los famosillos que aprovechan su popularidad para sacarse unos euros extra), que el nivel en ese terreno en España es altísimo y todos esos rollos macabeos que me sueltan cada vez que saco mi bandera a favor de la versión original; pero doblar una película es mutilar una obra de arte, es lo mismo que cortarle la cabeza a la Venus de Milo, como si no tuviera suficiente con estar manca.
Son realmente pocos los países en los que se doblan las películas y las razones que veo están bastante claras. Los países que tradicionalmente han doblado sus películas son Alemania, España e Italia, casualmente los tres países que han tenido un gobierno fascista que propició el doblaje. Alguna vez he leído que la razón real es que el grado de analfabetismo en España era muy alto y no sabían leer los subtítulos. Ya, y en Portugal se los susurraban en la oreja, no te jode. Otro país que no solía doblar las películas, pero que últimamente se ha subido al carro del doblaje es Francia. Los franceses comparten con sus vecinos alemanes, españoles e italianos una arrogancia, una autosuficiencia, que les hace pensar que sus respectivas lenguas son mejores que ninguna otra y que si otras lenguas (léase el inglés) entran en contacto con la suya, ésta se va a echar a perder y quedará relegada a un segundo plano. Y esto sí que ya me parece una soberana gilipollez. Porque las cuatro lenguas tienen la suficiente entidad y están lo suficientemente extendidas como para que no desaparezcan por ver películas en versión original. Más les debería preocupar a otros países, cuyas lenguas son mucho más limitadas y que, sin embargo, respetan el arte y, por tanto, emiten sus películas y series en versión original subtitulada; como es el caso de Suecia, un país de nueve millones de habitantes, con una lengua que no se habla en ningún otro lugar del mundo, con una política lingüística fortísima y que, a pesar de esto, no dobla más que las películas infantiles.
Una disculpa que ponen habitualmente los detractores de la versión original es que ellos van al cine a ver la película, no a leer. Y yo a eso le llamo desidia, porque en esta vida todo es acostumbrarse. Claro que el nivel de lectura de este país no debe de ser muy alto tampoco. Hay gente que también me dice que yo tengo muy buen nivel de inglés y por eso veo las películas en versión original. Pues no, porque no tengo ni idea de japonés y si la peli es japonesa y me interesa, pues se ve y punto. Además, si tengo buen nivel de inglés es, entre otras cosas, porque veo las películas y series en versión original. De hecho no hay más que ver el nivel de inglés que tienen nuestros vecinos, los siempre despreciados por nosotros portugueses, mucho más alto que el nivel medio español (probablemente los países europeos con peor nivel de inglés sean Italia y España).Así que yo ya no me vuelvo a enfadar ni vuelvo a discutir por este tema. Me he vuelto un radical de la versión original y me niego a ir al cine en versión doblada, porque me jode gastarme cinco euros o más en un par de horas que no me van a satisfacer plenamente. ¿Qué tú no quieres versión original? Pues yo no quiero doblada, así que cada uno en su sala y Billy Wilder en la de todos.

Capítulo Primero

2006-06-12T21:55:00.000+02:00

Adoraba Madrid. El humo de los coches, las prisas en el metro, el tráfico a las cuatro de la mañana, las cañas al mediodía, los cines en versión original, el calor de las noches de verano, los cosmopolitan en Chicote, la feria del libro en el Retiro, las compras de Navidad y tantas otras cosas le hacían sentir vivo. Su fusión con la ciudad era absoluta, una gran historia de amor. Y, como todas las historias de amor, tenían sus desencuentros; pero la mayor parte del tiempo se disfrutaban el uno al otro.
Recuerdo perfectamente el día en que me vine a vivir a Madrid, mi primera noche en el Colegio Mayor, fumando en la ventana de una habitación vacía, con la maleta a medio deshacer. Incluso recuerdo qué fumaba: una cajetilla de Fortuna 25 (¿siguen existiendo? Hace tiempo que no veo ninguna). También recuerdo el primer día de Facultad y la caña que me tomé con mis padres y hermana después de ello y nuestra despedida en el metro (más tarde habría de saber que mi madre se fue llorando).
Ahora se acaba la carrera. Han pasado cinco años increíbles, llenos de risas, llantos, amores, desamores y, sobre todo, los amigos. Los viejos y los nuevos (aunque los primeros sean más jóvenes que los últimos, ironías de la vida), que espero que estén ahí por mucho tiempo. Hemos vivido juntos las novatadas, nuestros primeros exámenes, las cenas de clase, el primer Operación Triunfo, Friends, el extinto Shangay, Fangoria, los Oscar en Toledo y Eurovisión en la Puerta de Toledo, el viaje de paso de ecuador, Aiesná, la boda de la Leti, Sexo en Nueva York, los conciertos de Hombres G, el viaje a Mallorca, el cumple de Evi en Cuenca, el erasmus en Estocolmo, Sara i Lund, Comitas, nuestro primer verano sin vacaciones, Motivos personales, las entrevistas de trabajo, Desperate housewives y Lost, los cigarrillos en la puerta, los brownies de Serranito y las clases con María Jesús, mi decisión de seguir estudiando, House MD, nuestros últimos exámenes.
Y no me queda otra que daros las gracias, aunque probablemente no me leáis. Sé que a veces es duro lidiar conmigo, con mis comentarios hirientes, con mis canciones a las ocho de la mañana, con mi risa desatada seguida de una mirada nublada, con mis manías y sarcasmos. Pero sabéis que no lo hago (no siempre) con mala intención. Y que si no os quisiera un poquito simplemente pasaría de vuestro culo (the opposite of love isn't hate, it's indifference). Gracias por haber estado ahí en los momentos buenos y en los momentos malos, gracias por haber hecho fáciles los momentos difíciles y difíciles los fáciles.
Ahora empezamos una nueva etapa de nuestra vida: algunos trabajaréis (unos más que otros), otros seguiremos estudiando, algunos pagaréis impuestos, otros recibiremos becas, conoceremos gente nueva, olvidaremos a gente conocida, algunos os casaréis, otros nos iremos al extranjero (de pequeño me preguntaba si la fuga de cerebros era algo así como si te abrieran la cabeza)... pero sólo os pido que no perdamos el contacto, aunque sea con una cena de vez en cuando.
Adora Madrid. Le ha dado los mejores años de su vida y los que le quedan por vivir.